MARIEL REIS: POEMA

(Alfredo Volpi)

 

 



O dia de meus anos

 

 

 

Para W.J. Solha

 

 

 

É o dia em que faço anos.

 

Nenhuma ou pouca importância.

 

Lá, no quintal, estão as crianças

 

E eu, aqui, dentro do quarto,

 

Rabisco no caderno as lembranças.

 

 

 

É o dia em que faço anos.

 

E lá fora também o devem comemorar

 

As coisas com nascimento remoto

 

Com pouca ou nenhuma consciência

 

Que nasceram e nada sabem do ciclo

 

De crescer, amadurecer, ter filhos,

 

Morrer confinado em lembranças

 

 

 

De um distante domingo,

 

Com amigos na varanda. Discutíamos

 

Heráclito, Píndaro e Ovídio

 

E não nos molhávamos mais no mesmo rio

 

Que um dia nos banhou em nossa infância.

 

 

 

E não nos afligíamos.

 

 

 

É o dia em que faço anos.

 

Costuma-se celebrar o antigo,

 

Aquele que mais tempo leva a desgastar-se

 

Aquele que o tempo não tem como inimigo

 

E passa os dias a juntar-se do que foi vivido.

 

 

 

É um dia de celebração, enfatizam os filhos.

 

Cercado pelas fotografias amarelecidas,

 

Constato que outro me habitava tão diferente...

 

Mas será comigo reduzido a nada

 

Nesse tempo tão presente.

MARIEL REIS: POEMA

(Marc Chagall)

 

 

ALICE

 

 

 

Desmonta a noite,

 

Com suas mãos infantis.

 

Recolhe as estrelas,

 

E arruma-as em uma caixa

 

Forrada de veludo vermelho.

 

 

 

A lua, com certo tremor,

 

Pede minha ajuda para colocá-la

 

Na moldura do espelho.

 

 

 

Desprende o manto negro

 

Presos por alfinetes no espaço,

 

Dobra-o e o deposita no fundo

 

Da gaveta do dia, repleta de claridade.

 

 

 

Esgarça o algodão e o cola sobre o azul

 

Do forro do vestido.

 

E, como Alice, grávida de sol,

 

Abre as pernas

 

Para que o dia amanheça.



MARIEL REIS: POEMA

 

(Renoir)

 

O Banho

 

 

 

Ao longo dos braços brancos

 

As marcas dos meus desejos,

 

Todas sulcadas: pequeno riacho

 

Por onde escorre a água do batismo

 

Do meu amor tardio que se calava.

 

 

 

Sobre o ventre macio se formava

 

Uma pequena ilha onde me refugiava,

 

As ondas mornas partiam a cada movimento

 

Das suas mãos espadanando como peixes

 

Que invadiam as minhas madrugadas.

 

 

 

O esmalte da banheira em que você deitava

 

Os pés apoiados em sua borda como plantas,

 

E sua voz ensangüentada. E a água resvalava

 

Por seus seios, instalada como em uma varanda

 

Eu escrevia meus anseios em uma tábua

 

 

 

Tal profeta que nada soubesse sobre a tarde

 

Que descia discreta sobre as suas pálpebras,

 

E descesse à floresta submersa e de lá arrancasse

 

As hordas em disparada dos deslumbramentos

 

Refletidas em sua fronte prateada.

 

 

 

Ao longo dos seus bocejos esvoaçam tranqüilos

 

O bando de nuvens estacionado em seus olhos,

 

De sua boca levemente escorrem os salmos

 

Dos navios desembocados na morte e lá o aviso,

 

Para os que escaparam de tal sorte:

 

 

 

“Desvia-te, ó peregrino, de terras movediças”.

JORGE ELIAS NETO: POEMA

 

(Alfredo Volpi)

 

 

 

Ode à bandeira

 

 

 

 

 

                                                                    Para Jorge Tufic

 

 

 

 

 

                                             

 

                                                 Verde, amarelo, azul

 

                                                                                 e branco

 

 

 

 

 

Nosso foco míope,

 

nesse dezembro escarlate

 

   ‒ com suas horas retintas ‒ ,

 

ignora a aurora,

 

despreza a lona do circo austral

 

de estrelas

 

impregnando o azul da Nação

 

com                     a face

 

perdida na orgia.

 

 

 

E, essa,

 

desfigurada,

 

revisita seus mortos,

 

homens,

 

pássaros,

 

plumagens,

 

                  poesia desgastada.

 

E estendida a flâmula

 

sobre o bastião da América

 

ensaia o remendo

 

do pavilhão desfeito.

 

 

 

Há de combinar auroras,

 

madrigais

 

sob parcas velas,

 

Sol à pino

 

de soberbas musas,

 

o azul do estio

 

agreste,

 

pinceladas anis

 

de Portinari,

 

festivas bandeirolas de Volpi,

 

flores de Bracher

 

e o olhar fulminante

 

dos santos de Solha.

 

Há de buscar o irrealizado,

 

e cobrir a poalha

 

estendida sobre a consciência.

 

 

 

Há de desfazer

 

o irremediável

 

suspiro das águas

 

baças de espuma,

 

cravejadas de plásticos

 

que refringem o sol

 

e sufocam os peixes.

 

Há de refazer a sinuosidade

 

secular dos rios,

 

que ardem sufocados

 

pelas mantas de concretos.

 

Fazer brotar as piracemas,

 

de escamas furtacor,

 

a gargalhar inocência.

 

Há de curar a mágoa

 

de Iracema –

 

distribuir oferendas

 

de contas nos remansos

 

a se transmutar

 

em coachar noturno.

 

 

 

Há de dourar

 

as negras coxas

 

com grilhões

 

de justiça,

 

desnortear o rumo dos

 

igarapés

 

no descaminho

 

das borboletas amarelas.

 

Há de escorrer

 

ouro das falésias

 

no Atlântico            sem fim.

 

 

 

Há de distribuir

 

o santo daime

 

na celebração das ocas,

 

polvilhar o verde

 

nas loucas esquinas

 

da miséria.

 

Preencher a atmosfera

 

com paragens bucólicas

 

onde o carvão

 

se regenere em matas

 

e os germes

 

pereçam sob a guarda

 

das harpias.

 

 

 

Há de perder-se

 

na remora 

 

das paisagens

 

e sentir-se

 

             terra.



BÁRBARA LIA: POEMA

 

(Marc Chagall)

 

 

 

“Até que os serafins acenem com seus chapéus brancos”

 

 

Não nasci para resfriar o mundo

Neste lerdo cortejo de omissões

Estas palavras interditas

Suspensas

 

 

Não vim quebrar as pernas do sol

Silenciar cada bemol

Não vim para arrebentar o anzol

Do velho de Hemingway

 

 

Sou mar e trovão no coração

Nasci para amar sem lastro

Para dançar no pátio

It is my way



BÁRBARA LIA: POEMA

(Kandinsky)

 

 



Dans L’air

 

 

Tínhamos a mesma idade

Quando vimos o mar

Este mistério de impaciência

Tínhamos a mesma impaciência

 – Rimbaud e eu –

 

Por isto

Pisamos telhados

Ao invés do chão

 

Por isto

Machucamos nossos amores

Com nossas próprias mãos

 

Por isto

As velas acabam na madrugada

Antes que o poema acabe

 

- Por isto, tão pouca a vida para tanta voracidade.

  

Pensei: vou morar em uma lágrima.

E vi cenários de Kandinski atrás da cristalina dor.

Vi os retorcidos rostos detrás dos espelhos d’água.

Vi uma casa-banheira, eu sempre líquida.

Vi um teto vidro fosco, eu a olhar estrelas.

E quando secar a minha casa?

E como secar meu coração?

 

 

 in Tem um pássaro cantando dentro de mim (2011)

 

MARIANA IANELLI: POEMA

 (Oswaldo Goeldi)

 

 



TIGRES BRANCOS

 

 

Podemos ser pródigos

(Verdadeiramente pródigos)

E não voltar às mesmas velhas histórias,

Não recontá-las tantas vezes

Até que se tornem

As fábulas do medo,

Do desejo e da revolta

Em que se gastam mais uma vez

O nosso tempo e a nossa sorte –

 

Podemos ser aqueles

Que nunca mais retornam,

Os que merecem desta vez

O tempo presente – 

A página imaculada – 

Esse halo de majestade

Dos tigres à beira da extinção,

Sem rasto de vidas pregressas

E sem um fio de esperança.

 

 

(Do livro “O amor e depois”, Ed. Iluminuras, 2012)

 

MARIANA IANELLI: POEMA

 

(Oswaldo Goeldi)

 

 

DÁDIVA

 

 

Vem de uma extinta batalha

O calor dessa ternura

Que é uma espécie de cansaço.

 

Quando a palavra não ousa,

Conversam os nossos olhos

Sobre descampados, carcaças tristes,

Um cenário de fumaça

De uma devastação que nos deu

O ritmo e as razões de um salmo.

 

O que nos dizemos

Os amantes se dizem, os irmãos,

Os cúmplices numa atrocidade.

 

Dizem os olhos

A noite que viram do outro lado

E o translúcido,

Finíssimo domo de orvalho

Que começamos a ver (e nos envolve)

No começo de uma lágrima.

 

 

(Do livro “O amor e depois”, Ed. Iluminuras, 2012)

 

MARIANA IANELLI: POEMA

(Oswaldo Goeldi)

 

 



 

VÉSPERA

 

 

Há sinais

Que os teus olhos não veem,

Mas neles já se espelha um rio

Desde a outra margem.

 

Uma náusea das manhãs

De outras manhãs

Começa a distanciar-se

E o que te parecia imenso

Se acantona

Num espaço mal sonhado

Da memória.

 

Voragem,

O teu nome se descobre

Feito de estranhas vogais

- Um nome

Que jamais conteve

Toda a tua história -

E o que era eterno se ausenta,

Em tudo à espera

De uma nova eternidade.

 

Esse tremor

Que o teu bom senso não evita

(Não pode evitar a tempo)

Quando roça o teu braço,

Asa de corvo, um certo hábito

Absolutamente livre,

Morto de significado.

 

 

(Do livro “Treva alvorada”, Ed. Iluminuras, 2010)

MARIANA IANELLI: POEMA

 

(Oswaldo Goeldi)

 

 

PACTO

 

 

De madrugada se misturam

Como os cães da montanha quando uivam.

Escondidas covardias se misturam.

 

Noite após noite eles vêm,

Esse foi o prometido,

Dividir o pão do dia, a cara magra,

Olhos que já não acreditam.

 

Como cães,

Lambem o talho mal curado

Das velhas antipatias,

Um leva o outro

No passo aleijado por um tiro.

 

Esplêndidos, eles vêm,

Dementes de frio,

Não pesando a vontade

Nem contando os motivos.

E ali, misturados na noite,

No fosso da noite, dão de existir.

 

 

(Do livro “Treva alvorada”, Ed. Iluminuras, 2010)