(William Blake)
PAREM DE JOGAR CADÁVERES NA MINHA PORTA
Parem de jogar cadáveres na minha
porta.
Tenho que sair
– respirar.
Estou seguindo para os jardins de
Allambra
a ouvir o que diz a água daquelas
fontes
e acompanhar o desenho
imperturbável dos zeliges.
Não me venham com jornais
sangrentos sob os braços.
Parem de roubar meu gado, de
invadir meu teto
e de semear pregos por onde
passo.
Estou em Essaouira, na costa do
Marrocos,
olhando o mar. Ou em Minas
contemplando as montanhas ao
redor de Diamantina.
Não me tragam o odorento lixo da
estupidez urbana.
Parem de atirar em minha sombra
e abocanhar meu texto.
Estou tornando a Delfos
naquela manhã de neblinas
ouvindo o que me diz o oráculo em
surdina.
Ainda agora embarquei para o
Palácio Topkapi
frente ao Bósforo
quando tentaram me esfaquear na
esquina.
Jamais permitirei que quebrem as
porcelanas
e roubem a gigantesca esmeralda
na real vitrina.
Não me chamem para a reunião de
condomínio.
Estou nos campos da Toscana
onde a gigante mãos de Deus
penteia os montes
e minha alma se sente pequenina.
Dei de mão comendas e insígnias
não tenho mais que na praça
erguer protestos
e distribuir esmolas não é mais
minha sina.
Acabo de entrar no Pavilhão da
Harmonia Preservada
e me liberto
– na Cidade Proibida
da China.
Não adianta o clamor de
burocráticos compromissos
nem vossa ira. Tenho oito anos
saí para nadar naquele açude
atrás dos morros
e vou pescar a minha única e
inesquecível traíra.
Parem de jogar cadáveres na minha
porta
na minha mesa
na minha cama
dificultando
que alcance o corpo da
mulher que amo.
Afastem de mim
o meu
o vosso
cálice.
Impossível ficar no tempo que me
coube
o tempo todo
preciso repousar num campo de
tulipas
reaprendendo a ver o que era o
mundo
antes de
como um Sísifo moderno
desesperado
julgar
– que o tinha que carregar.
Sísifo desce a montanha. Ed. Rocco.
