JORGE ELIAS NETO: POEMA

(Hannah Höch)

 

O limite da razão

 

 

Os búzios

já não despejam ondas

e eu me despeço.

 

De resto,

somente uma

          suposição:

 

a questão passará a ser simples

quando dissermos: talvez...

JORGE ELIAS NETO: POEMA

(Raoul Hausmann)

 

 

 

Rebelde

 

 

Tardes perdidas existem

para que me negue

           aos teus caprichos.

Nelas, renuncio a tudo:

do alfabeto

aos sons

impregnados de incertezas.

O silêncio – pago adiantado.

Perdão é presságio de erro.

E o medo da solidão –

                  um desperdício.

JORGE ELIAS NETO: POEMA

(Paul Klee)

 

 

Nuage

 

 

Jamais percebi o tamanho

de tua sombra.

                         Mas, em certos dias,

          como hoje,

ela preenche

          a imensidão

                         do horizonte.

JORGE ELIAS NETO: POEMA

(Vermeer)

 

 

Politeísmo

 

Costumam rir dos meus Deuses

 

 

Antes que o Céu

           se incumbisse

do sumiço das estrelas

o menino desenhou

um Sol para cada País.

JORGE ELIAS NETO: POEMA

 

(Alfredo Volpi)

 

 

 

Ode à bandeira

 

 

 

 

 

                                                                    Para Jorge Tufic

 

 

 

 

 

                                             

 

                                                 Verde, amarelo, azul

 

                                                                                 e branco

 

 

 

 

 

Nosso foco míope,

 

nesse dezembro escarlate

 

   ‒ com suas horas retintas ‒ ,

 

ignora a aurora,

 

despreza a lona do circo austral

 

de estrelas

 

impregnando o azul da Nação

 

com                     a face

 

perdida na orgia.

 

 

 

E, essa,

 

desfigurada,

 

revisita seus mortos,

 

homens,

 

pássaros,

 

plumagens,

 

                  poesia desgastada.

 

E estendida a flâmula

 

sobre o bastião da América

 

ensaia o remendo

 

do pavilhão desfeito.

 

 

 

Há de combinar auroras,

 

madrigais

 

sob parcas velas,

 

Sol à pino

 

de soberbas musas,

 

o azul do estio

 

agreste,

 

pinceladas anis

 

de Portinari,

 

festivas bandeirolas de Volpi,

 

flores de Bracher

 

e o olhar fulminante

 

dos santos de Solha.

 

Há de buscar o irrealizado,

 

e cobrir a poalha

 

estendida sobre a consciência.

 

 

 

Há de desfazer

 

o irremediável

 

suspiro das águas

 

baças de espuma,

 

cravejadas de plásticos

 

que refringem o sol

 

e sufocam os peixes.

 

Há de refazer a sinuosidade

 

secular dos rios,

 

que ardem sufocados

 

pelas mantas de concretos.

 

Fazer brotar as piracemas,

 

de escamas furtacor,

 

a gargalhar inocência.

 

Há de curar a mágoa

 

de Iracema –

 

distribuir oferendas

 

de contas nos remansos

 

a se transmutar

 

em coachar noturno.

 

 

 

Há de dourar

 

as negras coxas

 

com grilhões

 

de justiça,

 

desnortear o rumo dos

 

igarapés

 

no descaminho

 

das borboletas amarelas.

 

Há de escorrer

 

ouro das falésias

 

no Atlântico            sem fim.

 

 

 

Há de distribuir

 

o santo daime

 

na celebração das ocas,

 

polvilhar o verde

 

nas loucas esquinas

 

da miséria.

 

Preencher a atmosfera

 

com paragens bucólicas

 

onde o carvão

 

se regenere em matas

 

e os germes

 

pereçam sob a guarda

 

das harpias.

 

 

 

Há de perder-se

 

na remora 

 

das paisagens

 

e sentir-se

 

             terra.



JORGE ELIAS NETO: POEMA

 

(Modigliani)

 

 

Na paisagem doméstica

 

 

E se dissesse: fica ...

 

Varreríamos de vez

nossas obscenidades

ou deixaríamos estendido

sobre o chão de casa

esse falso tapete de culpas?

 

Vê essas garrafas enfileiradas?

Os silêncios

que rasguei das paredes

colei nos gargalos

          em que me perdi.

Na profundeza úmida,

resta, olvidado, seu nome.



JORGE ELIAS NETO: POEMA

 

(Marc Chagall)

 

 

Borgiana II

 

 

Repousa o veludo da pele,

        tigre selvagem,

nessa distante gleba

à qual chegaste

por caminhos incertos.

 

Lembranças grisalhas,

        velho tigre ...

Compartilho teus dentes

        nada castos...

 

Restou-nos o passado...

E suas páginas

de bordas marcadas.

Sempre reviradas,

        velho tigre,

para não esquecer os outros dias.

 

(O que nos resta quando o orvalho

            se perde no esquecimento?)

 

Nas catedrais, teu ouro roubado.

Depois raspado dos pilares

para cobrir os dentes.

Como se sorrir dourado

os fizesse arremedo de gente...

 

(Quanto de tua mordedura

            permeia nossos sonhos?)

 

Não se traduz o mistério

de tuas escápulas,

nem a névoa em teus olhos...

Quem sabe a milonga nos taquarais

ou tuas listras obliquas

resistam ao imprevisível fim.

 

           Tardam as horas ...

Cada expectativa tem teu cheiro

e se esforça para caber no poema.

 

JORGE ELIAS NETO: POEMA

(William Blake)

 

 

 

Borgiana I

 

 

Atiro os cacos

do espelho partido.

Busco-os no chão,

onde as imagens se dispersaram.

 

Com o que resta na moldura,

brinco de cortar os dedos

encaixando respostas

no rosto trincado.

 

E, se, no entanto, a figura

se assemelha ao medo,

remisturo todo

o ser desfigurado.

 

Pois a faina louca

de remexer segredos

fez-me encontrar as sombras

dos dias passados.

 

 



JORGE ELIAS NETO: POEMA

 

(Jusepe di Ribera)

 

 

 

Do que prende os pés dos sonhos

 

 

 

Esguios germes,
arcanos dos polos,
de imensas geleiras.

Procriando na
neve espessa,
retardam o caminhar
dos insistentes.

(A maior morte,

        em vida,
é a impossibilidade.)

 

 

 

 

 

 



JORGE ELIAS NETO: SONETO

 

(W.J Solha)

 

 

 

Soneto para apaziguar borboletas

 

 

Para W. J Solha

 

 

A sombra é neutra, e desandado o escuro,

 

e, se não há certezas, há o adeus,

 

da emoção que dura ao saber-se nulo

 

o testemunho erguido de um deus.

 

 

E se silente a cama – à procura

 

da insignificância hirta e desperta –

 

oferecer leito e cocho à loucura,

 

dizer-se talvez louco, mas alerta.

 

 

O chão é leito tosco, mas correto

 

a todo ser avesso a esperança,

 

àquele que titubeia e tropeça,

 

 

na pedra desolada e, sim, temida

 

que rola o descaminho, sem inércia.

 

Salvam-lhe a vida as asas de poeta.

 

 

 

Vitória, 25 de agosto de 2012

 

 

 



JORGE ELIAS NETO: POEMA

(Piero Dorazio)

Rês

Para José Augusto Carvalho

Eis

o meteoro

da impaciência

que destrincha a carne,

que fratura

o tempo e

me descobre

tenro,

palatável,

em meio

aos estilhaços

da urgência.

Nutrido

em úbere

divino,

resfriado nas

evidências da razão

       – que não basta.



JORGE ELIAS NETO: POEMA

(Monet)

Fração do indizível

O branco desse gelo

é todo poema ―

verdade possível.

Entre o amor,

e outras alucinações,

o inefável me acena

caridoso.

(A grande face

e sua biografia

de renuncias

e equívocos.)

Minha distância

não é exercício de retórica,

apontamento

de um ególatra,

tons pastéis despejados

na boca de lobo.

Não há indiferença

quando parto

e retribuo

o aceno.

JORGE ELIAS NETO: UM POEMA INÉDITO

(Caravaggio)

Discurso para o cadáver

Teus olhos

não mentem,

essa simplicidade

em dizer:

tão breve, a vida –

enquanto saturamos

o ar

com subterfúgios

e preces.

Do exato

ponto

que se parte

– se esquece–

o espectro

da carne

                   – do irremediável.

Da carne

à cinza,

do torrão de

terra

ao desprezível

mármore

– questão alheia –

(prevalecerá a vontade

               do Universo.)

Que os vivos

tratem da espessura

das trevas.

A você, o privilégio

da dimensão

onde se plantam flores.

Agradeço

a sinceridade

azul

em teus dedos

ao lançar os dados

que julgarão

os versos

impossíveis.

E o que disse

da memória ...

A memória sem lar,

desnecessária,

posto a ausência

cúmplice.

Se pudesse

te acenderia um cigarro...

Deixaria a guimba

                        pendurada

em teus lábios.

(Como é bela e

                              inútil

a última

                   centelha...)

Logo

chegarão.

(A boca aberta da cidade

                         despeja

suas crias.)

Vestirei a máscara

e restarei

um momento – breve –

(o tempo de observar a indecisão

das chamas perante o choro

                        humano.)

Vitoria, 05 de maio de 2012



JORGE ELIAS NETO: POEMA

(Paul Klee)

Cronópio

Para os cronopianos e Cortázar

Sou o fiel

depositário

de um

torrão de açúcar.

 

Guardei

um tanto

de giz

entre as unhas

(pó de palavras)

 

e essa lasca

de marfim

do túmulo profanado

dos paquidermes.

 

Isso basta,

na trégua

precária

no gargalo

desse vulcão

que hiberna

em estado de

flor.

Polvilho

as relíquias

pois ignoro

a espessura

das trevas.

 

O inverno é longo

– o bastante –

para que a neve

reaga a esses

rudimentos de liberdade

extinta.

 

Haverá um tempo

de degelo,

águas e

correntezas;

de uma outra

dimensão

por detrás

dessa moldura

vazada.

 

Caronte

aguarda

o sal da

terra.

Os demônios

(e os cronópios)

sempre souberam

que para o sobrevivente

a primeira qualidade

do sonho

é ser corruptível.