OCTÁVIO DE FARIA: O ANJO DE PEDRA

(El Greco)

Ajoelhado no ladrilho da Capela, a cabeça entre as mãos, deixou que passassem um a um, com a rapidez com que passam as imagens evocadas à revelia da vontade, todos os tristes casos de criaturas que se tinham entregue à sua direção espiritual e viviam pelo mundo afora carregando seu fardo humano, sua parcela de sofrimento. Umas próximas, quase diárias no murmúrio das suas misérias, outras já distantes, muito e muito distantes como aquelas que se tinham afastado dos Sacramentos em meio à procela das primeiras grandes crises da adolescência. Imagens sombrias, tristes contemplações. Uma sucessão de vultos turvos de fantasmas: almas feridas em eternos gemidos pelo mundo ou almas sem vida real, almas que a vida fora aos poucos endurecendo, petrificando. Reviu muitas, reviu quase todas as conhecidas, focalizando-as nos seus instantes de maior sinceridade, nos momentos críticos em que tinham revelado a chaga profunda, deixando a nu diante dele o que nelas era mais íntimo, mais inseparável de si mesmo – esse núcleo irredutível onde, em cada ser, o demônio constrói aos poucos e, no mais das vezes, com o máximo de dissimulação possível, o seu ninho supremo.

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Parecia mesmo uma provação divina aquela constante insuficiência dos homens, diminuindo-O quando falavam Dele. Quem diria que eram as palavras de Deus? O mundo estava atolado naquela desgraça: as palavras de Jesus ditas e ouvidas como se fossem as de um outro ser qualquer, rei ou filósofo, grande ou pequeno, chefe ou escravo. No entanto, as palavras do Senhor do mundo, quem não as ouvia, quem não as sabia de cor, quem não as seguia meticulosa, religiosamente? ... A indistinção era aterradora, apocalíptica a inversão dos valores. E por toda parte os homens morriam porque não sabiam mais ouvir, compreender, distinguir o essencial do não-essencial, a eternidade a conquistar do momento que vem e vai passar...

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Sinto que ainda é muito cedo para tentar responder, para precisar. (De que armas, de que forças não dispõe o terrível Senhor do mundo?!...) A névoa que envolve todos esses terrenos estranhos onde confinam o humano e o divino, apresenta-se ainda por demais espessa ante meus olhos debilitados pela inútil e custosa contemplação diária de tantos brilhos efêmeros, de tanta beleza vazia e morta à verdadeira vida, para que possa recolher e fixar o que se passa ao certo nesse minuto de silêncio que sinto, no entanto, mergulhando bem fundo no seio da eternidade.

O ROMANCE CATÓLICO: OCTÁVIO DE FARIA

(Bosch)

Padre Luís hesitava. Diria que sim? Diria tudo? Diria que era preciso velar eternamente, incessantemente, até a consumação dos séculos, com o Cristo em agonia, segundo a grande palavra cristã que repetia sempre? Daria àquela alma inquieta, já torturada, as chaves para a penetração no grande mistério da agonia perene do Cristo, que lhe parecia ser o Supremo mistério da vida de cada criatura? Daria o brado de alarme naquela natureza sensível, covarde diante do sofrimento?
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- Escute uma coisa, Ivo – preste bem atenção, porque é coisa que você precisa saber para a vida toda, coisa essencial para todos os homens e que só talvez quando vier a velhice ou o perfeito amadurecimento de seu espírito, você compreenderá direito: só há verdadeira serenidade em Deus. Só em Deus, compreende? Tudo o mais é agitação incessante, são tranqüilidades que, na verdade, não duram todas mais de um instante. São descansos, pequenas paradas – quando não são apenas o primeiro degrau de um novo inferno, ainda velado...
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Estava correndo um sério perigo e não havia como evitar o sofrimento iminente. Possuído de uma grande emoção, pensou quanto era profundamente triste aquela situação: a vida vinha a Ivo em toda a sua grandeza, e ele, pela natureza, pelas suas qualidades, podia e merecia aceitá-la nobremente. Todavia, eis que, nessa vida apenas ainda no horizonte, já o tentador se introduzira. E procuraria, agora, dominar tudo, perverter Ivo, deformando o simples oferecimento da vida, a tomada de contato no momento das grandes dádivas e dos compromissos decisivos.
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A compreensão da importância e das dificuldades da luta exaltam padre Luís. Está disposto a tudo para não falhar. E, de joelhos diante do Cristo crucificado – desse Cristo que para ele é, acima de tudo, o Cristo em agonia até o fim dos séculos – implora que não seja abandonado na sua tarefa e tenha a força e a confiança necessárias para a luta que pressente em toda a sua violência e nas suas imensas dificuldades. Não se ilude: terá que sustentar nos ombros todo um mundo e os ombros de um homem, mesmo os de um padre, são muito fracos. – Qualquer peso os faz vergar até o chão, se a mão de Deus não estiver servindo de contrapeso. – Os ombros de um padre, sobretudo os de um padre, talvez de todos os homens o mais fraco, o que mais sente o peso terrível da condição humana...

Nem por um momento se ilude sobre as dificuldades. Sente-se mesmo a presa de uma grande angústia. E desde então até a madrugada que lhe traz enfim o sono, é como se soubesse, se pudesse adivinhar, que numa casa, distante apenas alguns quarteirões, numa cama revolvida pelo desatino, imagens impuras triunfaram sobre todas as proibições e se impuseram a Ivo como o mais irreprimível e legítimo apelo da vida.
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Certas naturezas precisam de amizade para desabrochar inteiramente. São como flor ainda fechada que exige o ar da noite para mostrar como é, que mistérios abriga. Sem um clima especial de penumbra e de secretas confidências, de conspiração a dois contra o resto do mundo, essas criaturas, especialmente marcadas para a incompreensão, permanecem muradas por detrás de suas defesas e nada conseguem comunicar aos que vem a elas. Não existem para o simples uso diário, para conversas despreocupadas entre camaradas que se entendem, mas para os longos caminhos que a amizade faz nos momentos de crise e de alegria profunda.
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Será preciso o longo e doloroso aprendizado da vida para que nos eduquemos melhor para o acolhimento dos grandes sentimentos necessários.

Mundos Mortos. Ed. Record.