OMAR KHAYYAM: POEMA

(Ivan Bilibin)

 

 

Rubai 12

 

 

Lancei minh’alma além da Terra e do Infinito

 A procurar o Céu e o Inferno, a esmo.

 Quando voltou a mim, disse num grito:

 “O Céu e o Inferno estão dentro em ti mesmo.”

 

 

Trad. Ivo Barroso

 

http://gavetadoivo.wordpress.com/

 



OMAR KHAYYAM: POEMA

 

(Ivan Bilibin)

 

 

Rubai 5

 

 

Procura ser feliz ainda hoje;

 Nada sabes do dia de amanhã!

 Toma uma urna de vinho e foge

 Da ciência, limitada e vã.

 E antes que o dia de todo se acabe,

 Escuta, ao luar, esta sábia canção:

 “Amanhã, talvez, quem sabe?

 te procure a Lua em vão!”

 

 

Trad. Ivo Barroso

 

http://gavetadoivo.wordpress.com/

 

OMAR KHAYYAM: POEMA

Rubai 9

 

 

Eu considero vil o coração

 Que, sendo incapaz de amar, não pode

 Conhecer o delírio da paixão,

 O amor brutal que explode

 Em chamas

 E nem o beijo — essa divina

 Esmola.

 Se não amas

 És indigno do Sol que te ilumina

 E da Lua que à noite te consola.

 

 

Trad. Ivo Barroso

 

http://gavetadoivo.wordpress.com/

 

OMAR KHAYYAM: POEMA

(Hans Memling)

 

 



Rubai 54

 

 

… E da Sabedoria escuta a voz que tantas

 vezes já repetiu aos que delas se esquecem:

 “A Vida é breve, e não és como as plantas

 que, depois de podadas, reflorescem!”

 

 

Trad. Ivo Barroso

 

http://gavetadoivo.wordpress.com/

 

EMÍLIO MOURA: POEMA

(Marc Chagall)

 

EXORTAÇÃO

 

 

Procura bem por entre as sombras,

um vestígio sequer daquele

que, entre mil formas imprecisas,

ágil, armava sob mitos

a única via imaginável

na hora furtiva que o raptava.

 

Procuro no ar, no áspero vento,

na alma das coisas que passaram,

um sinal, um único, nítido,

de algo que, vivo, ainda te fale,

eco de extinta melodia,

sob tanta pátina e cinza.

 

Ah, procura saber de tudo o

que amor trouxe de imaginário

que dom, que força, que segredo

pulsa nessa hora que foi dele

e, apesar de efêmera, soube

a algo, afinal, de eternidade.

 

 

 

EMÍLIO MOURA: POEMA

 

(Edvard Munch)

 

 

 

IN EXTREMIS

 

 

Um intraduzível clamor se levantará de Jerusalém,

                    Como a lamentação de Adonis Ciniro,

    Nos campos de Meguido. E toda a terra tremerá.

 

       Zacarias – (12,10, II)

 

 

Antes isso. Agora chegou o momento em que o teu espírito não terá mais

                                                                                                       [dúvida.

A fogueira está acesa, os homens desvairados, e a noite caminha como uma

                                                                                                      [fatalidade.

Procura uma só estrela dentro da noite: tua esperança há de morrer antes

                                                                [que os teus já estejam fatigados

e a melodia do vento já haja desaparecido sob o fragor e a fúria dos elementos.

 

Antes isso. A pedra fala, o vento eleva-se, a terra agita-se.

Que pranto é esse que rola em silêncio sobre tantas faces iluminadas?

(Choram as fontes, tremem as árvores, a noite está deserta...)

Que mãos são essas que, de repente, cessam de amaldiçoar e se aquietam

                                                                                                 [em êxtase?

 

Senhor! Do fundo dos corações obscuros ainda há, entretanto, corações

                            [feridos que transbordam humildemente de esperança e

                                                                                    [de reconhecimento,

e lábios que oram:

 – Sim, na verdade, Ele era o Esperado – e se enchem, Senhor, de espanto

                                                                                                 [e de silêncio.



EMÍLIO MOURA: POEMA

(Paul Gauguin)

 

 

 



SÚPLICA

 

 

Porque chamais: Senhor, Senhor...e

não fazeis o que eu digo?

 

(Lc. 6,46)

 

 

Os inquietos, os loucos, os que ainda não Te descobriram, e os que nada

                                                                                                [compreendem,

os que pararam, e os que jamais tentaram a grande jornada,

todos eles. Senhor, estão comigo neste momento.

 

Comigo estão todos os que perderam a grande partida.

Comigo estão, Senhor, todos os que Te deixaram,

e os que não souberam buscar-Te.

Comigo estão os que não Te amam, nem Te compreendem,

os que Te negam, porque são felizes,

e os que Te negam, porque são infelizes.

Senhor, todos eles estão, agora, em minha insônia e em minha desolação,

            [como a presença da morte está na máscara dos que nada esperam.

Mata-os em mim, Senhor.

 

MARIEL REIS: POEMA

(Alfredo Volpi)

 

 



O dia de meus anos

 

 

 

Para W.J. Solha

 

 

 

É o dia em que faço anos.

 

Nenhuma ou pouca importância.

 

Lá, no quintal, estão as crianças

 

E eu, aqui, dentro do quarto,

 

Rabisco no caderno as lembranças.

 

 

 

É o dia em que faço anos.

 

E lá fora também o devem comemorar

 

As coisas com nascimento remoto

 

Com pouca ou nenhuma consciência

 

Que nasceram e nada sabem do ciclo

 

De crescer, amadurecer, ter filhos,

 

Morrer confinado em lembranças

 

 

 

De um distante domingo,

 

Com amigos na varanda. Discutíamos

 

Heráclito, Píndaro e Ovídio

 

E não nos molhávamos mais no mesmo rio

 

Que um dia nos banhou em nossa infância.

 

 

 

E não nos afligíamos.

 

 

 

É o dia em que faço anos.

 

Costuma-se celebrar o antigo,

 

Aquele que mais tempo leva a desgastar-se

 

Aquele que o tempo não tem como inimigo

 

E passa os dias a juntar-se do que foi vivido.

 

 

 

É um dia de celebração, enfatizam os filhos.

 

Cercado pelas fotografias amarelecidas,

 

Constato que outro me habitava tão diferente...

 

Mas será comigo reduzido a nada

 

Nesse tempo tão presente.

MARIEL REIS: POEMA

(Marc Chagall)

 

 

ALICE

 

 

 

Desmonta a noite,

 

Com suas mãos infantis.

 

Recolhe as estrelas,

 

E arruma-as em uma caixa

 

Forrada de veludo vermelho.

 

 

 

A lua, com certo tremor,

 

Pede minha ajuda para colocá-la

 

Na moldura do espelho.

 

 

 

Desprende o manto negro

 

Presos por alfinetes no espaço,

 

Dobra-o e o deposita no fundo

 

Da gaveta do dia, repleta de claridade.

 

 

 

Esgarça o algodão e o cola sobre o azul

 

Do forro do vestido.

 

E, como Alice, grávida de sol,

 

Abre as pernas

 

Para que o dia amanheça.



MARIEL REIS: POEMA

 

(Renoir)

 

O Banho

 

 

 

Ao longo dos braços brancos

 

As marcas dos meus desejos,

 

Todas sulcadas: pequeno riacho

 

Por onde escorre a água do batismo

 

Do meu amor tardio que se calava.

 

 

 

Sobre o ventre macio se formava

 

Uma pequena ilha onde me refugiava,

 

As ondas mornas partiam a cada movimento

 

Das suas mãos espadanando como peixes

 

Que invadiam as minhas madrugadas.

 

 

 

O esmalte da banheira em que você deitava

 

Os pés apoiados em sua borda como plantas,

 

E sua voz ensangüentada. E a água resvalava

 

Por seus seios, instalada como em uma varanda

 

Eu escrevia meus anseios em uma tábua

 

 

 

Tal profeta que nada soubesse sobre a tarde

 

Que descia discreta sobre as suas pálpebras,

 

E descesse à floresta submersa e de lá arrancasse

 

As hordas em disparada dos deslumbramentos

 

Refletidas em sua fronte prateada.

 

 

 

Ao longo dos seus bocejos esvoaçam tranqüilos

 

O bando de nuvens estacionado em seus olhos,

 

De sua boca levemente escorrem os salmos

 

Dos navios desembocados na morte e lá o aviso,

 

Para os que escaparam de tal sorte:

 

 

 

“Desvia-te, ó peregrino, de terras movediças”.