(W.J.Solha)Só
como o solo do sol sobre o solo
chego-me feito vira-lata que vê você passando na rua
muito na sua.
Se não me quer
tudo bem.
Afinal
também sou louco por arte mas o Guernica não me tem entre seus fãs
nem Machado de Assis e Brahms.
Você
por certo
por conta do título do livro
percebeu que não tenho a graça de um Miró
que desenhoanimava o mundo com estrellas y libélulas
nem a de um Frá angélico
que constelava o chão de flores e floria o céu de estrelinhas
com angelos nas entrelinhas.
Que minha arte é bruta.
Coisa
às vezes
pra filho da puta.
Aqui você vê minha morte chegando com aquele quê de Ku-Klux-Klan
a idade me devastando a vaidade
me deformando
eu já antevendo a funerária me encaixotando e me despachando pr’ outro mundo
como já encaixotou e despachou o Século XX
em que nasci.
Acredito que meus poemas sofram ( literalmente ) a influência daquela épo-
ca que começou com as esqueléticas vítimas do Holocausto e os seres magérrimos de Giacometti
cheia de monstros à maneira de Bacon
Iberê Camargo
e De Kooning
e a que eu – nunca neguei – assinei em baixo
como Oskar Kokoshka:
OK.
Mal piso na balança e o ponteiro me dedo-dura preguiça e gula
minha preocupação com os Principais Problemas do Universo se anula
e a questão que mais importância me ganha – ao menos por um momento –
é a de perder banha.
Agora
no terceiro milênio
com o mundo cada vez mais me parecendo uma ficção científica
sinto-me maria-fumaça apoplética
vindo-que-vindo com tudo
com minha velha poética.
E aí?
Volto à pintura?
Tiro um cochilo?
Sei que meu raciocínio às vezes tem os encaixes aparentemente desconchavados das mandíbulas de um crocodilo
mas é que as quatro estações pelas quais passei
nesse trem
foram
mais ou menos
A Primavera para Hitler
o Summertime de Gershwin
o Outono do Patriarca
e o inverno de nossa desesperança
daí ... versos
como fez para falar de seu tempo aquele sujeito tranqüilo
cujo sobrenome ( traduzido ) era
Agitalança.
Às vezes acho que escrevo apenas porque minhas semanas são cestas imensas – quase sempre vazias – tecidas com sábados domingos segundas terças quartas quintas e
sextas
e que o meu anseio é enchê-las
de pães ou cores
florilégios ou... dores.
Mas
não:
poemas são constelações em busca de sentido
como libra tauro e leo
no céu.
Ou
- não sei:
Na verdade
o homem
quando não tem problema
inventa-o:
mete-se num rali ou escala o Himalaia
fuma ( pra tornar mais denso o próximo minuto )
arranja um rabo-de-saia.
Em vez de viver
escrevo.
Pensando
como uma anta
que poeta é como pescador
que colhe o que não planta.
No entanto
como diz Hamlet
parece que há – de fato - uma divindade cuidando de levar os projetos humanos em frente
por mais precários que sejam.
O segredo está em ser como o jóquei
tão leve quanto uma mente
... que o cavalo leve.
Ou como plantas aquáticas que espalham seus arquipélagos pelos lagos
... até que venha um Monet.
Não sou grande poeta
né?
mas embora moinhos sejam símbolos da Holanda
eles aparecem no “Quixote” de Cervantes
n”A Bela Moleira”
com Sophia Loren
e há o Moulin Rouge.
Por isso o ratinho ruge.
E lá vai o peso-pena enfrentar o peso-pesado
como se deu
no passado
com o minúsculo Miguelângelo ante o gigantesco Davi.
Caramba
não quero uma revolução!
Afinal
nosso Emiliano não foi Zapata
mas Di Cavalcanti
que só pintava mulata!
Não sou do tipo Jeová
que urra I am!!!
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