OSCAR GAMA FILHO: POEMA

(Jusepe di Ribera)

A Arte da Guerra

Carta-testamento para Renato Pacheco (1928-2004)

Preso em Trancoso blues,

Trancado, não pelo repouso contínuo no pus,

Mas sim pelo descanso eterno no supercílio:

         — No soco direto da aranha venenosa na trilha do rio

fui a nocaute por medo da cegueira de Borges e Homero.

Porém não quero ser cego assum negro Otelo

para assim cantar melhor o que quero:

         — Cantando a meio vapor pelo rio

já sou mais rápido do que a visão  fugidia que a mira

líquida da crítica divisa em meu exílio.

Morrendo de saudade por bolhas de varíola

trazidas pelas picadas da aranha em lugar de olhos,

Prefiro não ficar cego por enquanto

e por enquanto se torna bastando,

Bastante, o bastante.

Basta antes.

Ando tão ocupado vendo,

Que não tenho tido tempo para envelhecer.

Como você, Renato Pacheco,

Por isso não lhe escrevi antes.

Antes foi o bastante.

A arte da guerra

é a da espera.

Temos de sobreviver por eras

à espera que o inimigo pereça

pelo mal que reside em seu destino e que o envenena,

Não por nossas mãos, pois em peçonhência a ele nos igualaríamos.

Tal como a cura psicanalítica,

Garantida em um prazo de duzentos anos,

Temos de sobreviver a ele

lutando a “guerra sem travá” do Ticumbi,

Pois na “guerra travada” com as armas do mal ele seria vencido no segundo

tornando-nos os herdeiros reais do reino decaído,

Paraíso perdido contra o qual nos voltamos

em revolta que lançamos contra ele tudo em volta.

Tudo volta.

Tudo volta em outros

miltons, renatos, vicos:

         — Em nós, seus filhos, em eterno retorno do viço. 

Em você, Renato, renasço o re-nato renascido

por mandinga trazida do berço Pendragon

étimo, étnico, genético, agônico,

A eles sobrevivendo se transformando em sabedoria

que vai além da livraria

com que te sepultariam

— se você coubesse dentro de uma poesia —

e de que você se livraria

com seu sorriso largo sábio aberto

que, anterior ao pensamento, o entenderia.

Renato renascido pela Palavra

do belo não é  o que se mata,

É o que ressurge da assassina faca

da  fênix que vem refazê-lo menino

para que possa cumprir o seu destino:

         — Renascer por autoconcepção

do saber

em moto-perpétuo partenogênese.

A arte da guerra é a da espera.

Temos de saber sobreviver por eras.

Estar no inferno sem desesperar

é o mesmo que estar no céu em espera.

Sabê-lo, eis o segredo

para se manter atualizado no degredo

do lar perpétuo.

A arte da guerra é a da espera.

Você continua ganhando o jogo.

Espere e verá.

Por eras, seguindo seu exemplo, não terei tempo para envelhecer,

Por eras, a arte da guerra foi e era a espera.

E a esperança não se desespera.

Espera, neném — ah, veja, olhe lá!

Abre-se a esfera da Terra:

         — A arte da guerra é a da espera!

Não tenho tempo para envelhecer.

A arte da guerra é a da espera.

Espera em paz.

Florianópolis-Trancoso, 11 de janeiro de 2005.