Poesia Diversa

VIRNA TEIXEIRA: POEMA

2012-02-17T18:21:00.005-08:00

(Lothar Charoux)

como suturar lembranças

dias cor-de-rosa e azuis

vestidos frágeis sobre

cabides de ossos

omoplatas

equilibrar extremos

na costura do tecido

os carretéis

tecendo a

seda

CLAUDIO DANIEL: POEMA

2012-02-17T17:42:00.000-08:00

(Gastone Biggi)

canção da árvore de mil folhas

o que exprime

essa esgrima silenciosa

esse pugilato de sombras?

simulacro de suave tigre de águae leo dragão de vento

flama de branca acácia e desalmão-pequeno

que combate no limiar entre apele e a alma.

o que irradia

esse lento balé de plumas

esse desfile de facas e leques?

dança que traduz em passos depantera

a canção da árvore de mil folhas

que não sabe da língua

mas do coração

ALEXANDRE GUARNIERI: POEMA

2012-02-17T16:59:00.002-08:00

(Luís Sacilotto)

CAIXA PRETA

no corpo, no rosto, sempre: umacaveira os freqüenta, interna, atrás da pele, sob a epiderme; o que asuperfície serena aparenta mascara o cancro e, por hóspedes, os vermes; ostecidos exercendo seu arcano, são meandro camuflando o âmago; enquanto o tóraxresguarda o motor do miocárdio; o encéfalo: no crânio; no osso: tutano; no esqueletotemporário, uma centopéia de vértebras o sustenta, as vísceras lacradas aoventre, mero aparato maquiado sob camadas de células, em série, a lânguida flâmulano acúmulo dos músculos, eis toda a verdade: o que mostra esse monstro, ogro,invólucro, é um evento pregresso, esperado sem mistério, ter corpo é habitar ofuturo cadáver de si próprio, ignóbil, sólida necrose avançando sobre o óbvio,aviso prévio, carne e ossada (nem sempre velhos) desse espécime de cemitério.

JORGE ELIAS NETO: POEMA

2012-02-14T11:19:00.002-08:00

(Paul Klee)

Cronópio

Para os cronopianos e Cortázar

Sou o fiel

depositário

de um

torrão de açúcar.

Guardei

um tanto

de giz

entre as unhas

(pó de palavras)

e essa lasca

de marfim

do túmulo profanado

dos paquidermes.

Isso basta,

na trégua

precária

no gargalo

desse vulcão

que hiberna

em estado de

flor.

Polvilho

as relíquias

pois ignoro

a espessura

das trevas.

O inverno é longo

– o bastante –

para que a neve

reaga a esses

rudimentos de liberdade

extinta.

Haverá um tempo

de degelo,

águas e

correntezas;

de uma outra

dimensão

por detrás

dessa moldura

vazada.

Caronte

aguarda

o sal da

terra.

Os demônios

(e os cronópios)

sempre souberam

que para o sobrevivente

a primeira qualidade

do sonho

é ser corruptível.

AFORISMO

2012-02-14T07:29:00.004-08:00

(Jackson Pollock)

238

"A arte é a forma visível darepresentação."

AFORISMO

2012-02-11T05:36:00.001-08:00

(Barnett Newman)

237

"A arte é o invólucro da verdade."

HOMENAGEM À TÀPIES (1923-2012)

2012-02-09T05:48:00.000-08:00

ENTREVISTA COM O DESENHISTA FELIPE STEFANI

2012-02-02T10:15:00.000-08:00

1 – Quando ocorreu seu contato inicial com o universo do desenho artístico?

Desenho compulsivamente desde que me conheço por gente. Devo ao meu primo um contato maior e inicial com um desenho mais artístico. Eu tinha acabado de voltar de um ano morando na Califórnia, surfando e trabalhando, onde já tinha ido com a intenção de finalmente começar um trabalho mais profundo de desenho de escritos literários. Quando voltei, morando em Ubatuba, um dia meu primo apareceu para passar um tempo lá, com uma turma grande de artistas amigos dele, todos do Grupo Bijari de arte, que ainda existe. Ficamos dias desenhando em conjunto e pude reviver aquele sentimento que tinha ao desenhar quando criança. Eu tinha uns 21 anos. Meu primo nessa época era auxiliar do artista Dudi Maia Ros a e então fui fazer aulas com o artista, fiz muitas aulas, do desenho a pintura. Nunca mais parei. Acho que a vida vai acontecendo assim, meio misteriosamente, algumas coisas parecem ser predestinadas.

Acredito que meus desenhos tem alguma influência e diáogo com os artista da Escola Brasil, da qual o Dudi participava nos anos 60/70.

2 – Quais são suas influências no campo da arte?

Muitas coisas mesmo pois tento absorver o máximo de informações, da arte dos povos mais primitivos aos contemporâneos. A visão clássica da arte, da qual, ao meu ver, a arte contemporânea é herdeira, mesmo que as avessas, com certeza é uma grande influencia para mim. O Barroco também, um tanto de pintura Bizantina. Posso citar artistas como Michelangelo, Rafael, Tintoretto, Caravaggio, El Greco, Willian Turner, Willian Blake, Mondigliani, e muitos outros.

Tudo isso tocando o infindo mistério que abrange o ser e busca um eco, a expressão.

Minhas vivencias, no mar, na noite e na vida, assim como a literatura, também influenciam os desenhos. Ou seja, tudo.

3 – Seus desenhos expressam a busca pelo que antecede no tempo toda a forma de acontecimentos humanos, como gestos, vivências, projetos, sentimentos. Comente esse aspecto de sua arte.

Sim, sinto isso também. O próprio desenhar é um gesto, o traço é um gesto e os desenhos enfim, em sua sintaxe, parecem representar gestos humanos. Gestos por vezes melancólicos, alegres, meditativos, angustiantes. Muitas vezes tento fixar a angustia, a treva, que escapa...

4 – Há uma dimensão instável em seus desenhos, como se a realidade antes do fato fosse permanente em seu anseio de concretização. Um projeto inacabado. Um desfecho nunca alcançado que revela de certa forma uma dimensão provisória em seus desenhos. Comente.

Sim, algo que aponta para esse mistério, o inacabado que é também um lugar, que aponta para algo de infindo, no gesto drástico que se abre por si mesmo. E na sintaxe dos gestos humanos representados, talvez um jogo com a arte grega, antropocêntrica. Mas sempre esse traço, esse gesto que aponta, como tudo que existe, para aquilo infinito, que não é tempo nem espaço, no entanto também não é porvir, nem passado. Mais extremo que o mais extremo dos gritos, que não é grito, as imagens se abrem para isso em seu pequeno grito. Mais leve do que o mais leve elemento que existe no universo, mais leve até que a poética. A arte e sua poesia devem apontar, em gesto oblíquo, para isso. Também gosto de estudar a simbologia tradicional, talvez um dia ela entre em minha arte.

5 – Em seu trabalho artístico você tem dialogado com a literatura, podemos citar como exemplo poetas e escritores como Jorge Elias Neto, Stefanni Marion, Andre Setti, Alexandre Bonafim, Lily Falcão, Beatriz Bajo e Ana Paula Maia. Comente a relação existente entre seus desenhos e a obra literária.

Isso vai de encontro com o que eu disse sobre como as coisas acontecem misteriosamente em um certo sentido. Logo na época em que estudava desenho com o Dudi fiz um curso de teatro onde conheci o poeta Andre Setti, e dai começamos uma imensa ( em muitos sentidos) interlocução artística. Ilustrei seu primeiro livro e então de vários outros escritores, na sequência.

A interlocução artística, principalmente quando entre diversas formas de expressão, é para mim algo fundamental e belo, me sinto um privilegiado por essas amizades e trabalhos. Como sou também poeta isso tem um significado ainda maior, como um ciclo, acabei ilustrando meus dois primeiro livros de poemas também.

Em outras entrevistas que dei sempre percebi e disse que dar uma entrevista é por si só uma arte. Essa é a primeira vez que respondo como artista plástico. O interessante e surpreendente é que respondo como se fosse uma outra pessoa, assim como, muitas pessoas já perceberam, meus desenhos e pinturas, parecem ser feitos por uma outra pessoa, que não a mesma que escreve os poemas. Talvez eu concorde, mas isso por que são mesmo formas muito diferente de expressão, que em algum ponto são a mesma coisa. Não cabe aqui falar sobre algumas diferenças que acredito existir, mas as semelhanças, e mesmo o por que de insondaveis diferenças, fazem parte desse mistério que não ouso desvelar. Somos muitos e um, assim como os desenhos.

Ainda quero migrar, como eles.

GALERIA FELIPE STEFANI

2012-02-02T10:09:00.001-08:00

ENTREVISTA COM O PINTOR (ILUSTRADOR) GABRIEL FERREIRA

2012-01-30T14:44:00.000-08:00

1 – Quando ocorreu seu contato inicial com a pintura?

Comecei a desenhar aos 3 anos de idade, contudo, só aos 8 que o desenho se fez uma predileção pessoal e uma tendência artística. O contato com a pintura começou com o lápis e as tintas secas, pois o desenho sempre foi e é a minha maior paixão. A pintura, como se vê hoje em meu trabalho se deu quando eu fui “batizado” artista com as primeiras exposições. Então, como algo bem natural e de forma “autodidata” iniciei o contato com a têmpera e o acrílico por serem tintas de secagem rápida, uma vez que, eu estava habituado a ter resultados rápidos e trabalhos prontos para serem expostos.

2 – Quais são suas influências no campo das artes plásticas?

Na pintura sempre tive paixão por grandes clássicos da pintura mundial e posso aqui destacar alguns que, de fato, me despertaram e até hoje me despertam o entusiasmo, como Cândido Portinari, Carybé, Rodin, Carlo Barbosa, Salvador Dali e Di Cavalcanti. Mas, não posso deixar de citar artistas que estão próximos a mim e exercem influência até hoje, como Pirulito e Suzart, ambos do Recôncavo da Bahia.

3 – Suas telas mesclam elementos religiosos de origem afro, além de uma dimensão metafísica no que se refere ao amor em sua dimensão corporal. Comente essa perspectiva de sua pintura.

Tenho muito afeto e encanto pelas religiões de matriz africana, para além de ser um viés familiar, cultuo os efeitos sincréticos que o povo brasileiro produziu para poder sustentar as suas crenças. Quando se fala em artes plásticas e, principalmente do meu trabalho, evoco o corpo para expressar tais manifestações, pois, quando misturo capoeira, samba de roda, candomblé e até mesmo erotismo, sinto nesse bojo cultural e multifacetado, muita dança, poesia, música e espiritualidade; uma espiritualidade que está intimamente ligada à paixão que se tem pelos cultos às entidades, aos pares e à coletividade que os faz agregar.

4 – Sua pintura tem se relacionado tematicamente com a poesia. A relação pintura poesia seria dicotômica, ou há uma dimensão comum a ambas as artes?

As linguagens artísticas parecem ter nascido do mesmo ventre, pois, é forma que o ser humano se dispõe a se expressar quando não o faz por forma e imposição do “modo de produção capitalista”; assim quando se fala de poesia e pintura a dicotomia só se abriga no que é bom e ruim - postos frente a frente. O meu trabalho está alçado à poesia por conta do grande universo imagético que a literatura proporciona. Quando a leitura se faz percolada por encantamento, se materializa um mundo cheio de imagens; assim, me aproprio dessas imagens para produzir, pois, não há inspiração para artes plásticas que não seja acionada após uma boa leitura. Por isso tenho poesia, contos, cordel e até mesmo a oralidade como lastro para a minha pintura. Sou um ilustrador!

5 – Como você vê a dimensão figurativa e abstrata na pintura?

Não sou um bom entendedor dessas questões figurativas e/ou abstratas, sou mais um produtor de arte e, no meu labor pictórico nordestino, entendo que a representatividade artística tem de haver, antes de tudo, identidade. Uma figuração mal feita é tão feia como uma abstração mal feita, independente de quem a realizou. Estou fixado na arte que comunica alguma coisa, na arte que fala por si só sem precisar de muitas notas de roda-pé e explicações detalhadas. As questões que se relacionam à arte contemporânea ainda não me foram absorvidas, uma vez que, dentro das discussões de conceito artístico a introspecção do artista o distancia das “causas”. Artisticamente sou par da militância, pois, o artista também provoca transformações sociais e não precisa levitar ou querer ser considerado um extraterrestre para ser reconhecido. Pés no chão e militância política fazem um bom artista, também. Dessa forma a dimensão que encaro a cerca da figuração e da abstração é de que a arte tem que ser de responsabilidade e não um campo para aventureiros.

6 – A pintura ainda estaria sobre a influência determinante da arte abstrata? Por que tantos pintores optam por essa vanguarda renegando de certa forma a figuração como uma dimensão quase que secundária nas artes plásticas?

Como havia mencionado na resposta anterior, esses assuntos me fogem um pouco ao entendimento, pois, não parto para essa “bola divida” com outros artistas, sejam eles vanguardistas e tradicionais (como eu!) e, também não estou no hall destas discussões, infelizmente... estou sem tempo (risos). Mas, o que posso inferir é relatando que faço o meu trabalho – seja semi-abstrato ou figurativo – ligado ao texto; então, para onde o texto me levar eu vou, sigo a trilha das letras e dos arranjos literários que elas desenham, dessa forma fico feliz com o meu trabalho e agradando – ou pelo menos tentando – às pessoas que se dispõem e me entender (risos).

GALERIA GABRIEL FERREIRA

2012-01-30T14:41:00.000-08:00

A POESIA DE NYDIA BONETTI E A PINTURA DE JB LAZZARINI

2012-01-26T05:36:00.000-08:00

(Jb Lazzarini)

uma canção antiga na língua da tarde

sem alarde

invade

vidraças

dissoluta atravessa cortinas

dissolve véus

vestidos

vestígios do dia - quer tocar na pele

nua

que se insinua

ao ouvir a canção - epifania - estrelas

em meio aos escombros

lua cheia - qualquer ruído será

música

ANDRÉIA CARVALHO: POEMA

2012-01-23T05:07:00.000-08:00

(Hans Baldung)

anátema

não falarei caminhos para o solstício. todos caminham. nem mares equilibrados. todos velejam. meus bosques contados já se movem por si mesmos.

trincarei escalas zodiacais. subirei bem alto para o pousar sibilante. soprano astro. soprarei teus tímpanos selados. notas que me ultrapassam as vogais. lá no alto onde as fixas se aniquilam. pista giratória de nebulosas. darei três cortes em tua face dourada. enquanto me carboniza a máscara. narciso vertido em plumas de constelação violácea. exposta a medula suicida. pendulares para a terra. na inércia avessa terei asas. não para voar. para derretê-las. eclipsando o teu calor simbionte.

corpo de radiação.

descerá do teu altar infecto de diamantes. e cairá comigo. um leito de carvão uma noite e uma madrugada. um pasto leitoso escuro amargo em clarão de cordas no sono dos metais adulterados. pedra sutra. estacas musicais. missal planetário na argila. barroca mulher vestida de sol. lua na música que os anjos não ouvem. doarei tua sinastria aos morros onde a estrela mais crua entontecerá tua cantoria.

anaconda.

ergo meu dorso esteira eclipsando a letra hiperbórea de tua escrita pirofágica. teu testamento iridescente. tua casa será minha casa. tua casca será minha casca. tu te entornarás. já te disse no pio das claraboias. já te fiz levitas haleluia leão dormente leão serpente leão de judah. luz do mundo. bobina de um corpúsculo alucinógeno eriçando o cabelo icosaédrico da matemática de um poema concreto.

evoé. como te direi?

à penas:

sol.

ANDRÉIA CARVALHO: POEMA

2012-01-23T05:03:00.000-08:00

(Bouguereau)

receituário

há de se criar a palavra

bela

tão afeita para a

beleza

que no rigor da morte

esculpissem seu

semblante

em veludo & pedra

musgo reinventado

a face

dura

puro cristal

de celan

mumificado

ROMÉRIO RÔMULO: POEMA

2012-01-21T16:42:00.000-08:00

(Felipe Stefani)

não consigo me livrar desse poema

tenho medo.

o medo de viver sob essa pele,

o medo das mulheres que me absolvem do pecado,

o medo do câncer que termina em morte.

medo das estradas sem caminho,

do envolver o espanto do meu olho

e derivar os poemas da noite.

medo dos cachorros é o que tenho.

tenho medo dos cavalos,

da beleza que destilam

quando eu não consigo a coragem de vê-los.

tenho medo do olhar,

de todos os olhares:

a vida lhes pulsa o meu medo

e só me cabe retê-los um pouco.

o grande medo,

o medo que estarrece,

o medo que me promete a explosão da carne,

é o medo da pele que me come

e eu não vejo.

não sei da vida,

não sei da morte e suas atrofias

e me revelo no medo.

tenho medo da loucura,

das mentiras e verdades que me roem,

do meu sono e da minha insônia.

o suicídio é um alento carregado de medo:

o medo do fracasso.

a coragem

é o arremedo

da minha clave escondida.

de todos os medos

arranquei meu dia

e não consigo me livrar desse poema.

JEAN N. B. MOURA: POEMAS

2012-01-21T09:57:00.000-08:00

(Gabriel Ferreira)

Saldo incógnito

Basta-nos o decréscimo de dias

de um saldo incógnito

para que passar metade

de uma vida

pensando noutra vida

alimentando-se como um glutão na confeitaria

da palavra

conclamo botar o sobrenatural nas forças dos braços

ir avante

ciente de que não estamos distante

da magnitude da flor e do cacto

Corpo vivido

O corpo vive na epiderme construída com a aridez das horas

Já passaram muitas horas

estou quase vinte anos mais idoso

do que o infante que mordia tímido as palavras

para não tirar o esmalte materno dos dentes

Nada permanece em mim

que pode ser revisto e retomado

a pele das horas está anciã

as antigas meninas do jardim da infância

doravante gargalham erupção que vem debaixo

e faz espumar os seus belos e carnudos lábios.

Nada absolutamente nada

retorna inteiro ao corpo

a sobra das horas vividas

é espólio

guardada para ser saqueada

a qualquer instante na memória

ESCULTURAS DE FRANZ XAVER MESSERSCHMIDT

2012-01-20T17:34:00.000-08:00

VERTIGEM E SIGNIFICAÇÃO: UM ENSAIO DO FILÓSOFO EDILSON PANTOJA

2012-01-19T11:26:00.000-08:00

(Franz Kline)

Consideração (esboço) sobre a relação entre filosofia e literatura

Eu vejo filosofia e literatura como vejo cada um dos demais fazeres humanos: eu as vejo como tentativas de significação. Como tudo que é humano, elas brotam de uma vontade de sentido. É que, me parece, cada ato humano, desde os mais simples da vida ordinária até os mais refinados e complexos, têm como função imediata o seguinte: revestir de sentido aquilo que por si mesmo não tem: a existência.

Como bem o constataram sábios da envergadura de um Charles Sanders Peirce, a cultura, de modo geral, é um grande e complexo sistema de signos. Nela tudo significa. Qualquer elemento pode conduzir a uma pista do que se passa no grande comércio das relações humanas. Mas não é por esse caminho de pensar atos culturais como elementos de comunicação, nesta perspectiva, o que me leva a esta incursão peculiar pela, digamos, semiótica. Para mim, a cultura, a civilização, os feitos humanos, corriqueiros ou grandiosos, são, antes de tudo, sintoma. Sintoma de uma ausência: a ausência de sentido para a existência. São, ao mesmo tempo, tentativas de preenchimento desta ausência. Daí eu ter dito acima: tentativas de significação.

Esta Ausência, este Nada, espreitava o homem, mal ele deu o primeiro passo para fora da Natureza. E o próprio homem não será outra coisa senão uma consequência desse encontro e desse convívio. Pois, como dito, a cultura, a história, enquanto sintoma, é também o horizonte no qual o próprio homem se faz e, fazendo-se, constrói formas de proteção contra aquela Ameaça Silenciosa. Primeiro vieram as lanças e ferramentas de pedra, as primitivas comunidades protetoras, a linguagem, que dá ao homem a ilusão de não ser só... Depois vieram mais instrumentos técnicos, também os deuses, os mundos além, as metafísicas, as artes, a filosofia, a ciência, enfim, a Civilização. Não obstante, a Ausência continua aí. A história da civilização é a história desse convívio e dessa luta. As especulações atuais acerca da clonagem humana ou mesmo da chamada inteligência artificial, em que já se cogita a substituição do orgânico pelo sintético, ilustram bem o que quero dizer.

Mas a filosofia e a literatura, como a arte em geral, não são tentativas de significação no mesmo nível dos atos ordinários, da técnica ou da ciência. Elas não são um mero fazer. Ao contrário! Enquanto se utilizam da linguagem para representar o próprio homem em seu trânsito significativo, elas se constituem meios privilegiados de significação. Meios nos quais o homem pode se ver, sondar seu destino e enfim aceitá-lo.

Diferentemente de todos os demais modos de significação, filosofia e literatura não são necessariamente rotas de fuga, mas meios possíveis de condução do homem ao seu ser-próprio, ao seu destino.

Destino, conforme aqui concebido, é o ser-próprio do homem. É o Não, é aquela Ausência que desde o início o espreita e o obriga a significar. É bem verdade que o homem pode nunca reconhecê-lo. Pode também, reconhecendo-o, recusá-lo e empreender rotas de fuga em busca de garantias, como, aliás, tem feito a maioria das vezes, seja na história da espécie, seja na história do indivíduo.

Em qualquer dos casos, porém, seja aceitando o destino, seja recusando-o, o certo é que daquele Não continuará a brotar a cultura e a história. O que mudaria, certamente, no caso da aceitação, seria a saúde do homem, a relação dele com a vida. Mas este talvez seja um passo impossível. É que ao ser-próprio não se chega antes de uma séria decisão, de grandes recusas, e de uma revolução pessoal.

No caso da literatura, o trânsito para o destino ou para longe dele é mostrado por meio de imagens, onde se representam, com personagens e situações, os homens na busca por significados, estes aqui pensados como garantias contra aquela Ameaça. No caso da filosofia, a questão do destino é posta em evidência mediante um trabalho conceitual, abstrativo, em que se busca compreender os próprios fundamentos da busca, isto é, da essência do significar, bem como apontar caminhos, propostas de sentido. Em ambos os casos, seja com o exemplo, seja com o conceito, está em jogo a perspectiva essencial dessa luta e dessa busca.

Mas essas distinções não opõem necessariamente as duas formas de representação, como, aliás, nos mostram a história de ambas.

Em todo caso, o destino do homem, o ser-próprio, tem a ver com a existência. Mas a mera existência, como suposto, não implica necessariamente a aceitação do destino.

GALERIA JAZZ

2012-01-16T16:29:00.000-08:00

(Sonny Rollins)

ROMMEL WERNECK: POEMA

2012-01-12T08:40:00.000-08:00

NIX

“A noite clareia os olhos do cego”

Hilton Valeriano

Ô, Noite, Noite, uma deusa na eterna primavera

Sorvendo em lágrimas sonhos passados sem destino

Veludo negro voando sem tempo, sem espera

Que cede a glória a período doce e matutino

Ah! Dia, Dia que a vida do Sol canta e venera

Teatro rubro de lúcido fogo cristalino

Porém ao filho soturno da Mãe Melancolia

É sempre Noite suprema, jamais chega a ser dia

GALERIA JAZZ

2012-01-11T12:06:00.000-08:00

(Ornette Coleman)

ANTÔNIO ADRIANO MEDEIROS: POEMA

2012-01-10T10:34:00.000-08:00

(Giulio Pipi)

APRESENTAÇÃO DE MARIA CABAÇO

"O que é bom tá guardado!

O que é bom tá guardado!"

Eu sou Maria Cabaço

da Resistência de Aço

– Sou Reserva da Pureza!

Não gosto de safadeza!

Não ando com rapariga!

Em minha bandeira Négo,

como flor da Paraíba,

a natureza inchirida

das muléres sem nobreza!

Minha fulô tem pureza,

minha rosa é uma cruz!

Grandes lábios de tesoura

– Aqui só entra Jesus!

Juro que corto à navalha

a rola de algum canalha

que me afaste da Luz!

Macho ou feme num seduz

priquito prenhe de Fé!

É pior que Lucifé

o comprador de cabaço!

– Eu ainda me desgraço

mas deixo um sem tripé!

Num pode ficar de pé

quem faz a Obra do Cão:

comprar cabaço inocente

na miséria do sertão...

Eu juntava toda a réca

e assava uma bisteca

na fogueira de São João!

Arde a Santa Inquisição

com o seu fogo sagrado

em meu coração cristão,

no meu cabaço intocado...

O Sol queimando o Sertão

manda um recado pro Cão:

– “Vamos te assar, Danado!”

Meu cabaço tá guardado

pra quando eu chegar no céu.

Por direito é de Jesus,

mas dou primeiro a Miguel

porque foi a sua Espada

que mandou toda a cambada

de diabos pro beleléu!

Meu coração é fiel

mas sou mulher verdadeira.

Negociei com Jesus

pois a carne é traiçoeira:

e quando me dá a louca

meto uma rola na boca

ou abro a porta traseira!

ANTÔNIO ADRIANO MEDEIROS: POEMA

2012-01-10T04:42:00.000-08:00

(Giulio Pipi)

UMA PRAGA SEXUAL

Praga da gota serena

quando não cega aleija.

Catimbó pra ter valor

leva o tempero da inveja,

e poeta de segunda

os veros versos sobeja.

Quando o sertão abreja

c'uma chuva de três dia

marreco no céu voeja,

faz serenatas a jia,

e vaqueiro aboiador

bota pra fazer poesia.

Quanto pega a cantoria

dá trabalho a terminar:

histórias do fim do mundo

novelo vai revelar

se o cego velho na feira

bota pra improvisar.

O leitor ouviu falar

em Chico de Bagafu?

Ou já usou um colar,

semente de mulungu?

Já viu gente se irritar

e mandar tomar no cu?

Me meti num sururu

lá na casa do Capeta.

Fui com Maestro Chiquito

- excelência da corneta

que já tocou na orquestra

do Velho Bode Perneta.

Girando qual carrapeta

menina querendo dar.

Cheia de paixão na alma,

o corpo inteiro a viçar:

se passar perto de mim

eu não posso dispensar.

A beleza de um olhar

em um rosto feminino

encanta que nem cristal

- olho d'água cristalino -

veio de lágrima, desejo,

força matriz do destino.

Quando Zefa de Rufino

deu cria à menina Rosa

choveu por bem 7 dia

lá no sertão de Viçosa;

por 3 semanas de feira

matuto foi todo prosa.

Cresceu a menina rosa

desabrochando o botão

da beleza que guardava

na forma com precisão:

seu semblante a quem o via

disparava o coração.

Ouvi dizer, no sertão,

que uma certa Benedita

- feia, gorducha e idosa -

chamava Rosa "A Maldita",

nela buscando vingar-se

da sua triste desdita.

Boneca de Afrodita

ela espetou pra Xangô;

acendeu seis vela preta,

uma galinha sangrou,

e a alma de Rosinha

ao Diabo encomendou.

Algum tempo se passou

antes da Revelação;

todos respeitavam Rosa,

lhe tinham muita afeição:

ninguém ali suspeitava

que tinha parte com Cão.

Apois foi na procissão

que Rosinha endoideceu.

Tomou cruz de mão de padre

e a todo mundo benzeu;

abriu os braço e gritou:

- "Aqui quem manda sou eu!"

Quando Rosa enlouqueceu

passou a noite a amar:

deu a matuto e letrado

e ao doutor do lugar.

Engravidou do vigário

de uma vila à beira-mar.

E mandaram me chamar

para uma internação.

Lá reinava a bacanal

- ímpetos, louca paixão -;

quem enrabava Rosinha

agora era o sacristão.

Ouvi a explicação

que sábio doutor me deu:

- "Teve uma revelação

aqui na casa de Deus:

o amor na comunhão

serviu a pobres plebeus;

mesmo os juramentos meus

ela jogou sobre o piso;

dou o meu depoimento

e assumo o prejuízo:

a beleza do seu corpo

desnudou meu desjuízo." -

Pra levá-la foi preciso

reforço policial.

Ouvi muitos palavrões

em protesto radical;

um brutamontes matuto

lá quis me quebrar no pau.

Eu consegui afinal

internar a tal Rosinha;

depois de bem medicada

ela ficou boazinha.

Está bem, a estudar

- vive insistindo em me dar,

mas não como a taradinha.

ALEXANDRE GUARNIERI: POEMAS

2012-01-09T09:52:00.000-08:00

(Franz Kline)

(cativo)

como servo, serve; como vive,

sorve; mero serviçal sem

absolvição, e sempre insone

à sombra do dono, que há de

alimentá-lo, qual um cão

desossado ou, qualquer, um

detalhe desagradável, ei-lo

anônimo esse móbile de nervos,

de ossos, que o é por si ou o

que talvez pudesse ser, se não

fosse só, a sós, esse ossário

frágil, mais outro escravo,

sem limo, sem sumo, sem caldo,

só o triste bagaço ressecado,

um astro escasso, mas tão magro

e gasto, quanto inadaptado

ao trabalho, diário e árduo,

à rotina mortal do horário.

(repartição)

os rituais estoicos do escritório, entre móveis

sólidos, ásperos e numerosos módulos, e os

funcionários, do rh ou contas a pagar, "boa

tarde", "volte sempre", as tantas cobranças que

o patrão reclama, avulsas, ouvindo a secretária

soluçar, aplicada às duplicatas, enquanto

convulsionam os números (necessário é discá-los

todos), o monstro é um patrão eletrônico, ao

invés de mãos, há troncos telefônicos; inaptos,

se matando aos poucos estes homens que

trabalham: um por um, inúteis,

caminham na calma

ao recinto sanitário, tomam pílulas diante dos

próprios rostos, projetados no mictório, findam

em suicídios tão limpos quanto burocráticos; as

máquinas permanecem a sós, sem ócio nem laços,

sem tempo, apenas relógios, sem sonho ou

delírio, apenas atrapalham, repetindo os mesmos

sinos; apenas trabalham, trabalham: com ódio.

(rendição)

nossos hábitos formulaicos,

acordar, dormir – o horário de

ir para o trabalho – de abrir o

armário; vestir-se – a vida

vista de frente, preâmbulo, sem

ângulos, sem ânimo, apenas o

sarcasmo diário, sem alarde, sem

contraste – café com açúcar; as

ruas assustam – a retina rendida

à rotina, só o cinismo insistindo ainda

o dia-a-dia – o

sono no ônibus lotado – só em

certa parcela da vida há vida —

terrível dízimo – uma ilha

vitimada nessa ciranda servil.

PATRICE DE MORAES: SONETO

2012-01-06T19:09:00.000-08:00

(Zichy Michály)

PECULIARIDADE

O gosto que ela tinha quando o punha

na boca era algo de invejar

as mais experientes no tratar

um phallus que entre os lábios se interpunha.

Beijava-o, sugava-o, mimava-o

de um jeito próprio, especial — amor.

Fazia desse engenho o seu labor

mais prazeroso, e, claro, isso agradava-o

muitíssimo. Mas mais agradecida

ficava ela quando permitida

fruir na boca os jatos de eloqüência

final, distribuindo-os, na sequência,

por toda vastidão de sua vida

entregue à oralidade sem prudência.

PATRICE DE MORAES: POEMAS

2012-01-06T19:04:00.000-08:00

(Giulio Pipi)

OS “PUDICOS”

Os “pudicos”

são muito engraçados:

às vistas,

a maior das pudicícias;

sozinhos,

se depravam nas delícias...

Quem pode superá-los (inconteste)

no jogo prostituto das malícias?

PACTO MORTAL

Desembainhei a espada. Penetrei-a...

... duas, três, quatro, cinco, seis... A morte.

O assassinato foi a sua sorte.

O suicídio foi a minha ceia.

POR FAVOR

“Eu queria que você botasse.

Eu queria que,

sem pudor,

você botasse:

todas as minhas amarras para trás.

E logo depois me possuísse...

pelas frentes”.

PATRICE DE MORAES: SONETOS

2012-01-06T18:57:00.000-08:00

(Zichy Michály)

O amante que se preza como tal

trabalha o corpo amado analisando

resposta por resposta (corporal)

às perguntas que vão se processando...

Controla seu deleite pessoal

apenas com o prazer se preocupando

do corpo que conduz e pelo qual

dedica seu amar, seu estar amando...

Visita cada espaço insinuado

provando inexistir ao seu amado

qualquer indicação de preconceito.

Descansa da tarefa prazerosa

somente quando o corpo amado goza

eternidade... e após retorna ao leito.

XII

O corpo funde o corpo, funde tudo.

Funde inclusive a mente — o corpo funde.

Seu elevar de si em tom agudo

com a alma muitas vezes se confunde.

Reparo a fundição e fico mudo,

participando inteiro do desbunde

imposto ao meu perímetro. Contudo,

impeço que a inconsciência o estrague, o afunde.

Que força, que energia o corpo tem

principalmente quando o vai-e-vem

é ritmo que propõe libertação.

Quem sabe é a energia destinada

a dar a morte, sempre consagrada,

ao matrimônio com a ressurreição.

EPIGRAMA

2012-01-06T11:34:00.001-08:00

(Nicoletta Tomas)

EPIGRAMA AO POETA JORGE ELIAS NETO

Do que se faz ou do que se espera,

da verdade dita e não ouvida,

fica a mentira

em que cada um habita.

ROMÉRIO RÔMULO: POEMAS

2012-01-05T10:10:00.000-08:00

(JB Lazzarini)

dezembro 1, 2

1.

neste dezembro eu vou pisar o estio

com toda a truculência do vazio.

2.

me declaro cavalo e pecador

temporais de um corpo inexistente.

em dezembro me caso por amor.

o corte da terra

a vida, solidão, toda impotência

caminha numa pele de novelo

onde ela rasga a carne em desmantelo

a demonstrar ao mundo abstinência.

pudera ser mais torpe e mais estrada

nos meus cavalos, encantos, aguaceiros.

a vida se acabou em quase nada.

à clara moça dos poetas

sou casto pelo corpo e suas névoas

na rouquidão das guerras que nos partem

nas armas mais sutis que nos magoam

o corpo e a alma das vertentes podres

só me abalam em terras arrasadas

de aço chucro, de cimento aspro.

você é a clara moça dos poetas.

JORGE TUFIC: TRÊS SONETOS

2012-01-04T10:15:00.000-08:00

(Bouguereau)

A NOITE

A noite além do véo da noite além

‘steve diante de mim. Seu corpo frio

era compacto e denso como um rio

que desce, eterno, donde a paz se vem.

Vi a noite fluídica. E ninguém

por testemunha: a noite, o desafio

das profundezas cósmicas, vazio,

sendo ela própria a nuvem que a sustém.

Qual, enfim, seu tamanho? A noite vista

da pequena janela da aeronave

sobre o mar antes verde ou de ametista.

Cobra Grande, mas logo evanescente,

enquanto se distrai muda-se em ave,

traz a manhã nos olhos de serpente.

SONETO AO DESERTO SELVAGEM

Árida a língua desse cão, deserto

do próprio osso, túnel que se deixa

passar à fúria da mais doce ameixa

rumo ao sono de pétalas coberto.

Assim a fera, lâmpago do incerto,

se lança à jugular; nenhuma queixa

da presa dócil que, sem ódio ou reixa,

nutre o verde do campo descoberto.

Não é só do deserto, mas de tudo

sobe um ar indescrito, este algo acima

do vôo do abutre, lá, silente e mudo.

Nos vegetais, nos ferros, no quintal,

onde cresta a papoula e nasce a rima,

tudo que é frágil sofre desse mal.

SONETO PARA E. M. CIORAN

É uma exceção a vida, é uma exceção

nossa dor de vazio e turbulência:

sair do nada quando tudo é ausência

da matéria que ilude o coração.

Vede o universo, o trágico arrastão

dos corpos duros, luminosa essência

que não tem húmus para a quintessência

de nossa humana decomposição.

Daí, talvez, a falta, essa rotina

de estarmos sós, tão sós que até nos cansa

a mofa, o planetário, a serpentina.

Nada além do que simples fantasia.

Qualquer estágio nutre uma esperança.

De qualquer solidão brota a poesia.

UM POEMA DE LUIS GARCÍA MONTERO TRADUZIDO PELO POETA JORGE ELIAS NETO

2012-01-04T04:10:00.000-08:00

(Ismael Nery)

Irene

¿ Conoces ya la tinta meditativa

de la primera luz?

Mira el esfuerzo

que en la copa más alta del bosque más oscuro

raya un momento, avisa y mientras cae

forma la claridad.

Así comienza el dia.

Así también, contigo,

cobran todas las cosas

um impreciso afán por empezar de nuevo,

por ser tu compañia

quando el tiempo aparezca.

Y no es el mecanismo

oxidado de um tren lo que se mueve,

ni las maderas de la barca

están secas aún. No en todas las historias

el tiempo necesita la nostalgia.

Pero tiene la luz recuerdos que son nuestros.

Van a bajar los dioses de sus libros,

Alguien descubrirá que el mundo es navegable,

habrá dias y noches, y em la luna

de lo ya sucedido

respirará la fábula blanca del calendario.

¿ Qué haremos de nosotros

ahora que los espejos todavia

no tienen una sombra que llevarse a sus láminas

a contar hasta diez?

¿ Qué podemos hacer con lo que nos han dado?

Como una insinuación, como la piedra

interroga al estanque,

cae la luz en el sueño de la casa.

y la distancia,

esa divinidad que medita en el agua

de los puertos,

vuelve al pasado, busca entre sus mitos

un Angel sin heridas,

una nueva metáfora,

algo que no es tu nombre,

pero que yo pronuncio desde el fondo

abierto de tus ojos.

Irene

Conheces a tinta meditativa

da primeira luz?

Vê o esforço

com que uma breve linha,

na copa mais alta do bosque mais escuro,

nos alerta à medida que cai

uma claridade.

Assim começa o dia.

Assim também, contigo,

cobram todas as coisas

um vago desejo de começar de novo,

para ser tua companhia

quando o tempo aparecer.

Não é o mecanismo

de um trem enferrujado que se move,

nem as madeiras da barca,

ainda secas. Não são em todas as histórias

que o tempo prescinde da nostalgia.

Mas a luz tem recordações que são nossas.

Baixarão os deuses de seus livros,

Alguém descobrirá que o mundo é navegável,

haverá dias e noites, e na lua

do passado

respirará a fábula branca do calendário.

O que faremos

agora que os espelhos

não tem uma sombra que levar a suas folhas

a contar até dez?

O que podemos fazer com o que herdamos?

Como uma insinuação, como a pedra

interroga a lagoa,

cai a luz sobre o sonho da casa,

e a distância,

essa divindade que medita na água

dos portos,

retorna ao passado, para buscar entre seus mitos

um Anjo sem feridas,

uma nova metáfora,

algo que não é teu nome,

mas que eu pronuncio bem do fundo

aberto de teus olhos.

Montero L. G. Antologia poética; – Madrid: Castália Editorial, primeira impressão, 2002.

ABGAR RENAULT: POEMAS

2012-01-02T17:35:00.000-08:00

Sub specie aeternitatis

Vi-te, e vi a expressõ essencial

da forma, da graça e da luz.

Vi-te, e vi a trémula fragilidade do efêmero

vestida das roupagens do eterno.

Vi-te, e sobre mim baixou, vindo do teu céu,

uma fulguração de raio, que feriu de vertigem

o meu destino de distâncias e negações

e deixou meus olhos sem pálpebras

para outro sol que não seja o teu esplendor.

Vi-te, e abri meu ser emudecido

para elevar à tua altura este canto de exaltação.

Mas a minha voz morreu em silenciosas névoas

e o meu coração, arquejante, parou de pulsar,

porque te vi e, vendo-te, vi em ti

o sem-limite das cousas que só habitam os sonhos sonhados

depois do tempo e além da vida.

Encantamento

Ante o deslumbramento do teu vulto

sou ferido de atônita surpresa

e vejo que uma auréola de beleza

dissolve em lua a treva em que me oculto.

Estás em cada reza do meu culto,

sonhas na minha lânguida tristeza,

e, disperso por toda a natureza,

paira o deslumbramento do teu vulto.

É tua vida a minha própria vida,

e trago em mim tua alma adormecida...

Mas, num mistério surdo que me assombra,

Tu és, às minhas mãos, fluida, fugace,

como um sonho que nunca se sonhasse

ou como a sombra vã de uma outra sombra...

Soneto do impossível

Não ouvirás nem luz, nem sombra inquieta

das sílabas que beijam tuas asas,

nem a curva em que morre a ardente seta,

nem tanta eternidade em horas rasas.

Não medirás a bêbeda corola

que abriste no final do meu sorriso,

nem tocarás o mel que canta e rola

na insônia sem estradas onde piso.

Não saberás o céu construído a fogo,

que tua jovem chave cerra e empana,

nem os braços de espuma em que me afogo.

Não verão os teus olhos quotidiana

a minha morte de homem embebida

no flanco de ouro e luar da tua vida.

AFFONSO ROMANO SANT'ANNA: POEMA

2012-01-02T17:02:00.000-08:00

CATANDO OS CACOS DO CAOS

Catar os cacos do caos

como quem cata no deserto

o cacto

............ - como se fosse flor.

Catar os restos e ossos

da utopia

............ como de porta em porta

o lixeiro apanha

detritos da festa fria

e pobre no crepúsculo

se aquece na fogueira erguida

com os destroços do dia.

Catar a verdade contida

em cada concha de mão,

como o mendigo cata as pulgas

no pêlo

............ - do dia cão.

Recortar o sentido

como o alfaiate-artista,

costurá-lo pelo avesso

com a inconsútil emenda

à vista.

Como o arqueólogo

reunir os fragmentos,

como se ao vento

se pudessem pedir as flores

despetaladas no tempo.

Catar os cacos de Dionisio

e Baco, no mosaico antigo

e no copo seco erguido

beber o vinho

ou sangue vertido.

Catar os cacos de Orfeu partido

pela paixão das bacantes

e com Prometeu refazer

o fígado

............ - como era antes.

Catar palavras cortantes

no rio do escuro instante

e descobrir nessas pedras

o brilho do diamante.

É um quebra-cabeça? ............ Então

de cabeça quebrada vamos

sobre a parede do nada

deixar gravada a emoção

......Cacos de mim

......Cacos do não

......Cacos do sim

......Cacos do antes

......Cacos do fim

Não é dentro

............ nem fora

embora seja dentro e fora

..... no nunca e a toda hora

que violento

.....o sentido nos deflora.

Catar os cacos

do presente e outrora

e enfrentar a noite

com o vitral da aurora

IACYR ANDERSON FREITAS: POEMA

2012-01-02T07:15:00.000-08:00

UM CICLONE ATRAVESSA AGORA A ETERNIDADE

já não me basta atender

aos que me convocaram

há outras impermanências

e coisas que agiram no espaço

em que o amor

se dessedenta

flora de exício? não:

percute em mim

à sombra de outros limbos

em ilhas às quais

me foi forçado aportar

para me reconhecer

os céus não vão por esses hortos

resiste aqui

a derradeira essência

de estuários que se procuram

nomes jogados sobre os flancos

e peixes

peixes como setas

no ar sedento

já não me basta percorrer

as idades que me atravessaram

ao longe

vejo gastas as cordas

liames secos

e borrascas

esquecidas nas ampolas

o ocaso se acende

desenha navios

velames potros

na penumbra anterior

desses pistilos

para chamar as águas

por seus nomes

para nomear o calor

de cada segundo

conheci

o círculo terceiro desta ilha

todo o ouro perdeu-se

mas resiste o lamento

de outros reinos

o acúmulo de meses

e flores que eu não sei

de tão sentidas

um ciclone atravessa agora

a eternidade

traz consigo

postais partidos

e perigos

presos

nos arreios

para testemunhar o encalhe deste dia

reuni-me

em exílio

aos missais que

por vós

dedilho

Do livro Quaradouro

TOMÁS ANTÔNIO GONZAGA: POEMA

2012-01-02T04:16:00.000-08:00

Lira III

Tu não verás, Marília, cem cativos

tirarem o cascalho e a rica terra,

ou dos cercos dos rios caudalosos,

ou da minada serra.

Não verás separar ao hábil negro

do pesado esmeril a grossa areia,

e já brilharem os granetes de oiro

no fundo da bateia.

Não verás derrubar os virgens matos,

queimar as capoeiras inda novas,

servir de adubo à terra a fértil cinza,

lançar os grãos nas covas.

Não verás enrolar negros pacotes

das secas folhas do cheiroso fumo;

nem espremer entre as dentadas rodas

da doce cana o sumo.

Verás em cima da espaçosa mesa

altos volumes de enredados feitos;

ver-me-ás folhear os grandes livros,

e decidir os pleitos.

Enquanto revolver os meus consultos,

tu me farás gostosa companhia,

lendo os fastos da sábia, mestra História,

e os cantos da poesia.

Lerás em alta voz, a imagem bela;

eu, vendo que lhe dás o justo apreço,

gostoso tornarei a ler de novo

o cansado processo.

Se encontrares louvada uma beleza,

Marília, não lhe invejes a ventura,

que tens quem leve à mais remota idade

a tua formosura.

MANUEL INÁCIO DA SILVA ALVARENGA: POEMA

2012-01-02T04:11:00.000-08:00

O Beija-flor

Deixo, ó Glaura, a triste lida

Submergida em doce calma;

E a minha alma ao bem se entrega,

Que lhe nega o teu rigor.

Neste bosque alegre e rindo

Sou amante afortunado,

E desejo ser mudado

No mais lindo beija-flor.

Todo o corpo num instante

Se atenua, exala e perde;

É já de oiro, prata e verde

A brilhante e nova cor.

Deixo, ó Glaura, a triste lida

Submergi da em doce calma;

E a minha alma ao bem se entrega,

Que lhe nega o teu rigor.

Vejo as penas e a figura,

Provo as asas, dando giros;

Acompanham-me os suspiros,

E a ternura do pastor.

E num vôo feliz ave

Chego intrépido até onde

Riso e pérolas esconde

O suave e puro amor.

Deixo, ó Glaura, a triste lida

Submergida em doce calma;

E a minha alma ao bem se entrega,

Que lhe nega a teu rigor.

Toco o néctar precioso,

Que a mortais não se permite;

É o insulto sem limite,

Mas ditoso o meu ardor;

Já me chamas atrevido,

Já me prendes no regaço;

Não me assusta o terno laço

É fingido o meu temor.

Deixo, ó Glaura, a triste lida

Submergida em doce calma;

E a minha alma ao bem se entrega,

Que lhe nega o teu rigor.

Se disfarças os meus erros,

E me soltas por piedade,

Não estimo a liberdade,

Busco os ferros por favor.

Não me julgues inocente,

Nem abrandes meu castigo,

Que sou bárbaro inimigo,

Insolente e roubador.

Deixo, ó Glaura, a triste lida

Submergida em doce calma;

E a minha alma ao bem se entrega,

Que lhe nega o teu rigor.

CLÁUDIO MANOEL DA COSTA: POEMA

2012-01-01T16:46:00.000-08:00

SONETO

II

Leia a posteridade, ó pátrio Rio,

Em meus versos teu nome celebrado;

Por que vejas uma hora despertado

O sono vil do esquecimento frio:

Não vês nas tuas margens o sombrio,

Fresco assento de um álamo copado;

Não vês ninfa cantar, pastar o gado

Na tarde clara do calmoso estio.

Turvo banhando as pálidas areias

Nas porções do riquíssimo tesouro

O vasto campo da ambição recreias.

Que de seus raios o planeta louro

Enriquecendo o influxo em tuas veias,

Quanto em chamas fecunda, brota em ouro.

CLÁUDIO MANOEL DA COSTA: POEMA

2012-01-01T16:43:00.000-08:00

Temei, Penhas...

Destes penhascos fez a natureza

O berço em que nasci: oh! quem cuidara

Que entre penhas tão duras se criara

Uma alma terna, um peito sem dureza!

Amor, que vence os tigres, por empresa

Tomou logo render-me; ele declara

Contra meu coração guerra tão rara

Que não me foi bastante a fortaleza.

Por mais que eu mesmo conhecesse o dano

A que dava ocasião minha brandura,

Nunca pude fugir ao cego engano;

Vós que ostentais a condição mais dura,

Temei, penhas, temei: que Amor tirano

Onde há mais resistência mais se apura.

EPIGRAMA

2011-12-28T11:04:00.001-08:00

EPIGRAMA AO POETA SILVÉRIO DUQUE

A arte, em seu ímpeto,

torna-se ventura.

Assim o poeta, em seu ofício,

de palavras perdura.

EPIGRAMA

2011-12-27T13:50:00.001-08:00

EPIGRAMA AO POETA ROMMEL WERNECK

Há uma luz para poucos,

como o trigo em colheita escassa.

Mas sua essência perdura

- Divina Graça -

aos eleitos de obra rara.

EPIGRAMA

2011-12-26T17:45:00.000-08:00

EPIGRAMA

Amor, raro,

de ilusões não se vende,

apenas quem consente

o valor de quem mente.

EPIGRAMA

2011-12-26T17:43:00.000-08:00

EPIGRAMA

Não perde o amor o préstimo da vida,

senão com ínfimo amor quem lida.

EMÍLIO MOURA: POEMA

2011-12-26T14:14:00.001-08:00

NOTURNO DE OURO PRETO I

Guardas o ar das noites mais antigas,

ilumina-te a luz da eternidade.

Calam-te os sinos. Baixa a névoa. E ligas

a tua alma sonâmbula à que invade

a paisagem dormida. Teus sobrados,

casas, igrejas, paços, velharias

morrem da morte a sós dos afogados.

Quem te falou da morte que terias?

Que ilhas de tempo, que áreas de abandono,

que ignotas solidões geram teu sono!

Que preces te adormecem? Sim, que preces

ergues ao ar para que nada importe,

nada da vida que desaparece,

tanto sabes da morte antes da morte?

EMÍLIO MOURA: POEMA

2011-12-26T14:12:00.000-08:00

OURO PRETO I

Que frio!

A neblina rói a paisagem.

Sinto o tempo parado em cada pedra que piso.

O passado me envolve, pairo sobre as igrejas e assisto à ressurreição dos mortos.

Sou apenas memória.

MURILO MENDES: AFORISMOS

2011-12-26T12:05:00.001-08:00

A poesia é a realidade; a imaginação, seu vestíbulo.

A plenitude poética opera o refinamento e a transfiguração da condição humana.

A poesia não pode nem deve ser um luxo para alguns iniciados: é o pão cotidiano de todos, uma aventura simples e grandiosa do espírito.

O verdadeiro poeta é conjuntamente um ser de circunstância, e eterno.

O olhar do poeta é vastíssimo: só ele percebe os inumeráveis crimes contra a Poesia.

Raramente me lembro que sou escritor; nunca me esqueço que sou poeta.

Não existe nada mais dentro de um conceito lógico, e menos digno de surpresa, que o desprezo do rico pelo poeta.

Haverá algum grande espírito que não seja clássico?

A escola futura deverá ser a base poética. Senão, servirá à burocracia e à guerra.

Através dos séculos o poeta é encarregado, não só de revelar aos outros, mas de viver praticamente no seu espírito e no seu sangue, a vocação transcendente do homem.

Sempre, em todos os tempos, a poesia corrigiu a crítica.

O poeta é escravo e senhor do poema.

Só pelos místicos, pelos músicos e pelos poetas se poderá restaurar a melodia da estrutura humana.

Uma flor é simples entretanto resulta de operações complexas. Uma flor é uma aparição poética.

Do livro O Discípulo de Emaús.

JOÃO CABRAL DE MELO NETO: POEMA

2011-12-22T08:49:00.000-08:00

A GIRALDA

Sevilha de noite: a Giralda,

iluminada, dá a lição

de sua elegância fabulosa,

de incorrigível proporção.

Os cristãos tentaram coroá-la

com peristalgias barrocas;

mas sua proporção é tão certa

que quem a contempla não pousa

nem nas verrugas do barroco,

nem nas curvas quase de cólica:

quem a contempla não as vê,

são como pombas provisórias.

MURILO MENDES: POEMA

2011-12-08T17:07:00.000-08:00

(Guignard)

FUTURA VISÃO

Apresentam-me o livro da tua vida
Escrito por dentro e por fora:
Sou digno de romper os sete selos.
Logo na primeira página
Paro três anos em êxtase
Diante da tua fotografia.
A lua e o mar adormecem a meus pés.
Tudo o que evoco vai nascendo ao gritar o teu nome
Berenice! Berenice!
E choro muito
Porque não existe ninguém digno de te olhar.

Alguém me segura à beira do abismo,
Contém minha impaciência e me desarma o braço:
Deverei assistir ao que se descreve no livro.
Terás que partir fisicamente e espiritualmente na desgraça,
Beberás o cálice da injúria e das abominações,
Vestida de púrpura serás sentada no trono da solidão.

Eu devoro o livro, que amarga minhas entranhas.
Glorificai-a! Glorificai-a!
Esta é minha súplica de sempre.

O Princípio vem sobre as nuvens em fogo
E clama para mim e para todo o universo:
Tudo será perdoado aos que amaram muito.

Do livro A poesia em Pânico.

FERNANDO PESSOA: POEMA

2011-12-03T04:39:00.000-08:00

(Ruaz)

RUBAIYAT

O fim do longo, inútil dia ensombra.
A mesma sp’rança que não deu se escombra,
Prolixa... A vida é um mendigo bêbado
Que estende a mão à sua própria sombra.

Dormimos o universo. A extensa massa
Da confusão das cousas nos enlaça,
Sonhos; e a ébria confluência humana
Vazia ecoa-se de raça em raça.

Ao gozo segue a dor, e o gozo a esta.
Ora o vinho bebemos porque é festa,
Ora o vinho bebemos porque há dor,
Mas de um e de outro vinho nada resta.

DEREK SOARES CASTRO: SONETO

2011-12-02T18:19:00.000-08:00

Exéquias d'Aurora

De rendas vestalinas, sendilhadas,
Em diáfanos véus auroreais,
Caídos brandamente, sepulcrais,
Por sobre as alvas mãos frias, finadas...

Por melífluos matizes outonais,
Em contraste co'as sedas, bem bordadas,
Na plenitude dessas vãs caladas,
Passou todo o cortejo cheio d'ais!

No embalo duma marcha langorosa,
A passarada flébil e chorosa
Cantava a mais nostálgica balada;

A abóbada celeste no infinito,
Abriu-se no céu mais puro e bonito,
Levando a minha eterna, sempre amada!

GALERIA BRADÍ BARTH: A GRAÇA DE CONCEBER O SALVADOR

2011-11-30T06:22:00.001-08:00

JORGE ELIAS NETO: POEMA

2011-11-27T09:30:00.000-08:00

(De Chirico)

CARTA DE UM JOVEM AO POETA NIETZSCHE

O fino trato
que despendes com tua escrita
não merece o desfastio
dos ascetas.

Poeta,
mantém léguas
do itinerário dos justos.

O verso
que te arde as conjuntivas,
que faz suar as mãos sobre a mesa,
desgosta os santos.

Lembra-te de que
gostariam de te extirpar
os olhos mas
te presenteiam com um sorriso.

Sempre soubeste
que poderias contar
com teus inimigos
(os bons e justos tudo temem)

Poderá existir alguém
mais fiel que um inimigo?

MURILO MENDES: POEMA

2011-11-26T08:22:00.000-08:00

(Fra. Angélico)

CÍRCULO

Eu me precipitarei das três Igrejas, candelabro ardente,
Carregando comigo o mistério oculto nas entrelinhas do Livro.
Minhas narinas atrairão o cheiro poderoso
Que vem do ventre da terra parindo novos amores e novas mortes.
Voarei pelos ares
Vigiarei – olho fértil – a formação das árvores e a migração das estrelas.

Hei de andar sem norte nem sul
Até que se complete em mim a estatura da Graça.
Hei de espirar a Rosa.

Sentado na esfera azul
Terminará o castigo:
Eu começarei então para mim mesmo.

Do livro A poesia em Pânico.

MURILO MENDES E GUIGNARD

2011-11-23T05:06:00.000-08:00

(Guignard)

"Quebrei a comunhão dos santos. Que me trazem os homens?

Escrevem apenas o mal e o terror no livro da vida.

Poeta, recorda-te; o espírito imundo que anda nos lugares áridos."

Murilo Mendes

MURILO MENDES E GUIGNARD

2011-11-23T05:02:00.000-08:00

(Guignard)

"Eu te acompanho em teus anseios e em teu tédio.

Eu te olho com o olhar de quem herdou a solidão

Porque nunca estás em mim e comigo.

A natureza nos separou

Somente o sobrenatural poderá nos unir."

Murilo Mendes

ÁNGEL GONZÁLEZ: POEMAS TRADUZIDOS

2011-11-22T18:13:00.000-08:00

(Lucio Fontana)

Ángel González (1925-2008) um dos mais notáveis poetas espanhóis da chamada Geração dos 50. Por muitos considerado o maior poeta espanhol do século XX. Entre seus livros mais conhecidos figuram Áspero mundo, y Sin esperanza, con convencimiento. Sobre Angel González escreveu Luis Isquierdo na introdução da última antologia publicada do autor:

O dom do poeta é a denúncia do negativo que perpassa a vida: a belicosidade que não cessa, a dependência de imposições, o medo disseminado das condutas. Sem renunciar à beleza, os versos tem que tratar também de nossos erros e fracassos. A beleza resiste, e tem seus momentos. Entretanto tem-se que ter conhecimento de sua raridade.

Tradução: Jorge Elias Neto

[ Para que yo me llame Ángel González]

Para que yo me llame Angel González,
para que mi ser pese sobre el suelo,
fue necesario um ancho espacio
y um largo tiempo:
hombres de todo mar y toda tierra,
fértiles vientres de mujer, y cuerpos
y más cuerpos, fundiéndose incesantes
em outro cuerpo nuevo.
Solstícios y equinoccios alumbraron
com su cambiante luz, su vario cielo,
el viaje milenario de mi carne
trepando por los siglos y los huesos.
De su pasaje lento y doloroso
de su huida hasta el fin, sobreviviendo
naufrágios, aferrándose
al último suspiro de los muertos,
yo no soy más que el resultado, el fruto,
Lo que queda, podrido, entre los restos;
esto que veis aqui,
tan sólo esto:
um escombro tenaz, que se resiste
a su ruína, que lucha contra el viento,
que avanza por caminos que no llevan
a ningún sítio. El êxito
de todos los fracasos. La enloquecida
fuerza del desaliento ...

[ Para que eu me chame Ángel González]

Para que eu me chame Angel González,
para que meu ser pese sobre o solo,
foi necessário um amplo espaço
e um largo tempo:
homens de todo o mar e toda terra,
férteis ventres de mulheres, e corpos
e mais corpos, fundindo-se incessantes
em um novo corpo.
Solstícios e equinócios deslumbraram
com sua luz oscilante, seus múltiplos céus,
a viagem milenar de minha carne
vencendo os séculos e os ossos.
De sua passagem lenta e dolorosa
de sua fuga até o fim, sobrevivendo
naufrágios, agarrando-se
ao último suspiro dos mortos,
eu não sou mais que o resultado, o fruto,
o que tombou, podre, entre os restos;
este que vês aqui,
tão somente este:
um escombro tenaz, que resiste
a sua ruína, que luta contra o vento,
que avança por caminhos que não levam
a nenhum lugar. O êxito
de todos fracassos. A enloquecida
força do desalento ...

Eso no es nada

Si tuviésemos la fuerza suficiente
para apretar como es debido um trozo de madera,
sólo nos quedaria entre las manos
um poco de tierra.
Y si tuviésemos más fuerza todavía
para presionar com toda la dureza
esa tierra, sólo nos quedaría
entre lãs manos um poco de agua.
Y si fuese posible aún
oprimir el agua,
ya no nos quedaría entre las manos
nada.

Isso não é nada

Se tivéssemos a força suficiente
para se comprimir como se deve um tronco de madeira,
somente nos restaria entre as mãos
um pouco de terra.
E se tivéssemos ainda mais força

para pressionar com toda intensidade
essa terra, somente nos restaria
entre as mãos um pouco de água.
E se fosse possível alguém
comprimir a água,
já não nos restaria entre as mãos
nada.

Cumpleaños

Yo lo noto: cómo me voy volviendo
menos cierto, confuso,
disolviéndome en el aire
cotidiano, burdo
jirón de mí, deshilachado
y roto por los puños
yo comprendo: he vivido
un año más, y eso es muy duro.
¡mover el corazón todos los días
casi cien veces por minuto!

Para vivir un año es necesario
morirse muchas veces mucho.

Aniversários

Eu observo: como vou me tornando
incerto, confuso,
disolvendo-me no ar
cotidiano, grosseiros
retalhos de mim, desleixado
e maltrapilho.
Eu compreendo: vivi
um ano mais e isso é muito duro.
O coração pulsa todos os dias
quase cem vezes por minuto!
Para viver um ano é necessário
morrer-se muitas vezes.

El derrotado

Atrás quedaron los escombros:
humeantes pedazos de tu casa,
veranos incendiados, sangre seca
sobre la que se ceba -último buitre-
el viento.

Tú emprendes viaje hacia adelante, hacia
el tiempo bien llamado porvenir.
Porque ninguna tierra
posees,
porque ninguna patria
es ni será jamás la tuya,
porque en ningún país
puede arraigar tu corazón deshabitado.

Nunca -y es tan sencillo-
podrás abrir una cancela
y decir, nada más: «buen día,
madre».
Aunque efectivamente el día sea bueno,
haya trigo en las eras
y los árboles
extiendan hacia ti sus fatigadas
ramas, ofreciéndote
frutos o sombra para que descanses.

O derrotado

Atrás tombaram os escombros:
fumegantes pedaços de tua casa,
Verões incendiados, sangue seco
para que engorde – o último abutre -
o vento.

Tú segues adiante na viagem, até
o tempo chamado porvir.
Porque nenhuma terra
te pertence
porque nenhuma pátria
é nem será tua,
porque em nenhum país
Pode acolher teu coração vazio.
Nunca – e isso é tão claro -
Poderás abrir uma porta
e dizer, simplesmente: « bom dia,
mãe ».
Embora efetivamente o dia seja bom,
Haja trigo nos campos
e as árvores
extendam até ti suas fadigadas
ramagens, oferecendo-te
frutos e sombra para que descanses.

Otro tiempo vendrá distinto a éste...

Otro tiempo vendrá distinto a éste.
Y alguien dirá:
«Hablaste mal. Debiste haber contado
otras historias:
violines estirándose indolentes
en una noche densa de perfumes,
bellas palabras calificativas
para expresar amor ilimitado,
amor al fin sobre las cosas
todas.»
Pero hoy,
cuando es la luz del alba
como la espuma sucia
de un día anticipadamente inútil,
estoy aquí,
insomne, fatigado, velando
mis armas derrotadas,
y canto
todo lo que perdí: por lo que muero.

Outro tempo virá distinto deste ...

Outro tempo virá distinto deste.
E alguém dirá:
«Falas-te mal. Devias ter contado
outras histórias:
violinos esticando-se indolentes
em uma noite densa de perfumes,
belas palavras qualificativas
para expressar o amor sem limite,
amor acima de todas
as coisas.»
Porém hoje,
quando a luz do Amanhecer
é como a espuma suja
de um dia antecipadamente inútil,
estou aqui,
insone, fadigado, velando
minhas armas derrotadas,
e canto
tudo que perdi: pelo que morro.

Son las gaviotas, amor

Son las gaviotas, amor.
Las lentas, altas gaviotas.
Mar de invierno. El agua gris
mancha de frío las rocas.
Tus piernas, tus dulces piernas,
enternecen a las olas.
Un cielo sucio se vuelca
sobre el mar. El viento borra
el perfil de las colinas
de arena. Las tediosas
charcas de sal y de frío
copian tu luz y tu sombra.
Algo gritan, en lo alto,
que tú no escuchas, absorta.
Son las gaviotas, amor.
Las lentas, altas gaviotas.

São as gaivotas, amor

São as gaivotas, amor.
As lentas, distantes gaivotas.
Mar de inverno. A água cinza
mancha de frio as rochas.
Tuas pernas, tuas doces pernas,
enternecem as ondas.
O céu sujo tomba
sobre o mar. O vento borra
o perfil das colinas
de areia. As tediosas
lagoas de sal e frio
imitam tua luz e tua sombra.
Gritos, lá do alto,
que tu não escutas, absorta.
São as gaivotas, amor.
As lentas, distantes gaivotas.

González À. Antologia poética; – Madrid: Alianza Editorial, terceira reimpressão, 2008.

Jorge Elias Neto (1964) é médico, pesquisador, poeta e leitor. Capixaba, reside em Vitória – ES. Livros: Verdes Versos (Flor&cultura ed. - 2007), Rascunhos do absurdo (Flor&cultura ed. - 2010) , Os ossos da baleia e Breviário dos olhos (inéditos). Participação: Antologia poética Virtualismo (2005), Antologia literária cidade (L&A Editora – 2010), Antologia Cidade de Vitória (Academia Espiritossantense de letras – 2010 e 2011) e Antologia Encontro Pontual (Editora Scortecci – 2010). Colabora com poemas em vários blogs e na revista eletrônica Germina, Diversos-afins, Poesia diversa e no Portal Literário Cronópios.
Blog: http://jeliasneto.blogspot.com E-mail: jeliasneto@gmail.com

GALERIA JB LAZZARINI

2011-11-22T06:15:00.000-08:00

ENTREVISTA COM O PINTOR FELIPE GÓES

2011-11-20T15:35:00.000-08:00

1 – Quando ocorreu seu contato inicial com a pintura?

Desde a infância tenho interesse em criar coisas, construir objetos, desenhar e pintar. Recentemente, esse envolvimento com a pintura se intensificou e com isso veio a necessidade de compartilhar com os outros minha produção, ouvir opiniões, rever conceitos. Isso é essencial para o desenvolvimento do trabalho.

2 – Quais são suas influências no campo da pintura?

Refletindo sobre essa questão das influências – e sobre porquê algumas delas mudam com o tempo e outras continuam nos apoiando por longos períodos – vemos que o artista não é apenas passivo na absorção de influências, e que muitas vezes é ele que busca se influenciar por determinadas referências ao longo de sua trajetória.

Essas mudanças e permanências das referências importantes vêm da necessidade interna de cada trabalho ao se desenvolver.

Dito isso, e lembrando que estamos falando de pintura, a qual possui uma gigantesca tradição na história ocidental, meu trabalho é antes de tudo uma maneira de se relacionar com a tradição, mergulhar nesse caldo e depurar algo válido no processo.

Algumas influências que sempre me acompanham foram Rothko, Volpi e Guignard. Além destes, algumas referências importantes no inicio do meu trabalho foram Bram van Velde e Richard Diebenkorn.

3 – Você se filia a uma determinada corrente de pintura contemporânea?

Não tenho a ambição de provar algo ou convencer as pessoas através da arte. Acredito que meu trabalho possui a característica intrínseca de não carregar uma mensagem que possa ser instantaneamente interpretada e, portanto, qualquer noção de Corrente, Movimento, Manifesto (só para citar alguns termos) é externa à minha produção.

Porém, ao analisarmos a história da arte vemos que essa é formada basicamente por Escolas, Correntes e Movimentos. Portanto minha resposta hoje é negativa, mas posso estar equivocado devido à ausência de um necessário distanciamento histórico.

4 – Sua pintura mescla tanto dimensões figurativas quanto abstratas, e em muitos aspectos, parece mostrar uma continuidade em ambas as dimensões, como uma espécie de complementação estética. Como o abstrato e o figurativo se determinam em sua pintura?

Interessa-me transitar nessa zona ambígua onde parece que a narrativa está para se formar, mas que de fato não se viabiliza plenamente.

Parece que em meus últimos trabalhos existe uma noção de imagem, tão cara à sociedade contemporânea, mas que diferentemente do que acontece na publicidade ou nos programas de televisão, esta imagem não carrega um significado imediato, e dessa forma torna-se impossível seu consumo instantâneo enquanto mensagem.

Assim, esse embate entre figurativo e abstrato também pode se caracterizar como um embate entre a mensagem e o silêncio, sobre essa impossibilidade de dizer algo (ou a possibilidade de não dizer nada) mesmo que através de figuras reconhecíveis.

5 – A opção por cores vivas em suas telas parece mostrar a sobreposição do sentimento como diretriz do olhar em relação às diversas paisagens que compõem sua obra. Comente esse aspecto de sua pintura.

Creio que é a relação entre as cores que define meu programa de trabalho, e como você observou existe uma sobreposição da força da cor sobre a fragilidade do assunto.

Uma observação atenta sobre meu próprio trabalho leva-me a pensar que sua força não vem das cores individualmente, e que se nós pudéssemos analisá-las separadamente veríamos que elas não são tão vivas assim. Talvez sejam até meio desbotadas e lavadas.

Considerando o que comentamos anteriormente, parece que não existe interesse em dar respostas definitivas às grandes questões, mas uma noção de admiração e assombro, mais coerente com o território incerto da arte. Provavelmente é daí que vem esse interesse pela imensurabilidade da cor, que ilude e coloca a análise no plano do sensível, onde o desenho analítico é deturpado pela imperfeição das bordas de tinta.

GALERIA GABRIEL FERREIRA

2011-11-19T13:27:00.001-08:00

ENTREVISTA COM O POETA E CRÍTICO LITERÁRIO HENRIQUE WAGNER

2011-11-18T09:07:00.000-08:00

1) Como ocorreu seu contato inicial com a poesia?

Resposta: Creio que esse contato inicial com a poesia se deu mais cedo do que imaginei, por muito tempo, ao longo de minha vida, e por um caminho aparentemente sem muita relação com a arte das palavras. Deu-se pelo silêncio. É que sempre fui um garoto extremamente tímido, do tipo que filava os dias e as aulas, e freqüentava a vida apenas nas tardes de quarta ou quinta-feira, quando me isolava na laje da imensa casa de meus pais, para desenhar histórias em quadrinhos. Depois do silêncio veio a letra de música traduzida. Eu era assinante da revista Bizz, e vivia lendo as letras enquanto ouvia as bandas mais famosas do rock and roll americano. Tanto que meu primeiro “poema” parece a letra traduzida de uma canção americana, e eu até uso palavras do tipo “baby”, “garota”, e frases descritivas, cruas, tipicamente americanas. Eu tinha mais ou menos treze anos de idade, à época. Com o fim do meu primeiro namoro sério, escrevi, quase convulso, um texto desesperado, diretamente na máquina de datilografar – uma remington portátil –, apinhado de erros de digitação que davam ao “poema” a aparência de um poema tipográfico mallarmeniano. Seguiu-se a essa experiência um longo feriado lírico, no qual vivi tormentas de toda ordem e muitos namoros, uma vida intensa ao lado de mulheres fortes que me ensinaram muito sobre poesia, na medida em que a mulher é de uma profundidade equivalente à mãe das artes. Retomei a poesia em forma de poemas aos dezoito ou dezenove anos, depois de sentir o desejo de ler poemas e não mais as letras traduzidas citadas acima. O que mais pode influenciar um poeta é outro poeta, e não a vida, como gostam alguns. E não afirmo que se trata de escrever imitando alguém, mas de fazer uso de uma mimese pouco aristotélica, pouco grega, que diz mais sobre o poder que tem a arte de incitar a arte, como uma espécie de parceria ou relação amistosa entre gêmeos. Um bom poeta é um digest, e certamente fez uso de outro poeta e outras leituras para a composição de sua obra, de modo a transmitir sua mensagem, séculos a fio, usando seu ethos transusbstanciado, um misto de natureza e cultura, vida e livros.

2) Como você vê a cena poética atual no Brasil?

Resposta: Quase não vejo, porque tenho me ocupado mais com prosa e dramaturgia, há alguns anos. E porque, também, quando leio poesia, ultimamente, busco um lugar seguro, leio os poetas que gosto ou que sei fazerem parte de uma linhagem que participa de minha orientação literária. Acresce ainda o fato de que jamais houve tanta poesia exposta no mundo, em função da internet, com seus tantos blogs repletos de poemas – em geral bilhetes suicidas e cartas de amor. De todo modo, preciso dizer que a poesia brasileira, a partir do pouco que li de poetas contemporâneos, vai muito mal. Vive-se ainda o restolho da poesia concreta, que, se já não era lá grande coisa, imagina em seus resíduos. Por outro lado, há aqueles que insistem em fazer poesia regional nordestina, tentando a sorte de um Cabral de Melo Neto. Há ainda a turma que anda fazendo uma poesia mais formal, numa retomada à geração de 45. E por fim, há a poesia “fácil” de uma turma sempre justificada por seu lirismo – nessa turma se encaixa perfeitamente o caso do poeta baiano Ruy Espinheira Filho, com sua mania de lembrança e seus poemas mornos, sem qualquer “susto” ou arrebatamento. Dos autores vivos mais velhos gosto muito de Alberto da Costa e Silva, Ledo Ivo – sempre esquecido por quem gosta de fazer afirmações bombásticas do tipo “o maior poeta vivo do Brasil, e sempre esbarram em Ferreira Gullar e Manoel de Barros; Ledo Vivo, ousaria o trocadilho, pedindo desculpas pelo fácil expediente –, Paulo Bomfim e o não tão velho Nelson Ascher. Gostaria de poder citar o Bruno Tolentino, encaixá-lo no time dos grandes poetas vivos brasileiros. Infelizmente, o secularismo não me permite tamanha metafísica. Pensando nos mais jovens, gosto do Alexei Bueno, algumas coisas do Ivan Junqueira, mais conhecido por seus ensaios e traduções do francês, e Rodrigo Petrônio, vencedor de alguns prêmios de poesia respeitados, autor de poemas com um elevado senso de forma e consideração pelo conteúdo. Recentemente o amigo Raimundo Bernardes, poeta, ensaísta e tradutor baiano, me apresentou a dois poetas interessantíssimos: Érico Nogueira e Marcos Catalão. Ainda estou em fase de leitura da obra desses dois nomes. Mas já é possível perceber que são talentosos e originais, pelo que li até o momento. Infelizmente, depois de toda uma tradição de bons poetas, a Bahia de Gregório, Castro Alves, Junqueira Freire, Arthur de Salles, Sosígenes Costa, dentre outros, vem produzindo poesia de péssima qualidade. Aposto, atualmente, na poesia séria, consistente e sem firulas do Silvério Duque, com seus sonetos maduros quanto aos temas escolhidos e quanto à reserva feita a fórmulas fáceis. Há o que se trabalhar, ainda, mas penso que Silvério vem construindo uma poesia que nos prepara para uma grande obra, mais cedo ou mais tarde. E há a poeta Fabrícia Miranda, que faz uma poesia com profundo conhecimento do idioma e da complexidade da condição humana, escrevendo poemas marcados pela excelência em conduzir o leitor, por meios os mais sofisticados, ao cerne das grandes questões humanas, sempre com uma linguagem muito elegante, refinadíssima. Seus poemas inéditos, alguns postados em seu blog, são impactantes pelos temas e pelo trato dado aos temas. Quero ainda voltar ao amigo Raimundo Bernardes. Esse jovem poeta e intelectual está por trás da produção poética de quase todos os jovens poetas com alguma qualidade, na Bahia e fora da Bahia. Ele vem funcionando como um mentor para diversos autores, que, de forma ingrata, não dão os devidos créditos. Sempre que houver um poeta baiano escrevendo bem, acredite, há a mão de Raimundo Bernardes na construção do pensamento e da poética desse autor. Raimundo é muito generoso com os iniciantes, e trabalha na coxia, sem alardes. Mas é preciso lembrar que Raimundo não é milagreiro: ele faz o que pode, e pode muito, e se a poesia baiana vai mal, provavelmente é porque não tem a disciplina necessária para ser um epígono do amigo supracitado. Em tempos de preguiça, decorrente das facilidades e da pouca leitura invectivadas pelo mundo virtual, não há qualquer surpresa quanto a isso.

3) Como você vê a relação entre tradição poética e movimentos de vanguarda? É possível o diálogo entre a tradição e as vanguardas, ou uma poesia de invenção deve ser necessariamente uma poesia de ruptura?

Resposta: O diálogo é feito de perguntas e respostas, não? Pois bem, a vanguarda é a pergunta. Destarte, digo que o diálogo entre a tradição e as vanguardas não só é possível como existente, desde a Antologia Grega e as sátiras de Horácio. Uma poesia de invenção é, antes de qualquer coisa, uma poesia de qualidade. Com ou sem ruptura. Não vejo qualquer problema em inventar a roda, desde que se faça alguma contribuição à evolução da roda. É possível torná-la menos circular, por exemplo. O Borges poeta é um grande exemplo de autor entre a tradição e a vanguarda, que “deu certo”. Mas que vanguarda? Aquela que ousa inovar dentro da tradição. Isso, para mim, é mais louvável – e mais difícil, embora a dificuldade não seja um critério válido para mim – que um poema visual, que atesta a insuficiência da palavra escrita, por imperícia do poeta visual, não da poesia. Borges descobriu um modo de fazer poesia original porque investiu no passado, aumentando-o para os tempos modernos. Borges voltou à origem, e parece ter começado tudo de novo a fim de construir sua teogonia e sua odisséia. E o resultado é uma poesia de Borges, mais ninguém.

4) Parece existir um preconceito proporcionado por posturas pseudo-vanguardistas em relação à poesia que se pratica no Nordeste, sobretudo no eixo Sudeste-Sul. Muitos poetas de grande talento são totalmente ou propositalmente ignorados em outras regiões do país. Estaríamos diante de uma espécie de monopólio cultural (revistas, jornais, editoras, prêmios literários) cuja principal característica seria a recusa de qualquer poesia com os pés na tradição, ou seja, a aceitação de uma poesia que somente apresentasse um viés “inovador”?

Resposta: Não gosto muito de reclamar leitores. Há muito o que fazer na vida. Ler poesia é apenas uma das atividades humanas, e não acho que seja a mais prazerosa, aliás. O Nordeste já deu muita literatura – e muita arte, de um modo geral –, e acredito que está cansado, esgotou-se, assim como os leitores cansaram de tanta produção nordestina. Os grandes poetas ignorados pelo eixo Sudeste-Sul são verdadeiras lendas em suas aldeias. E uma aldeia fica. Muito mais que um exemplar da revista Cult. O monopólio cultural não existe apenas no eixo Sudeste-Sul. Existe no Nordeste também, que recusa a poesia “moderninha” dos filhos de Leminski e netos de Oswald de Andrade. Infelizmente o Nordeste não tem a força midiática que o eixo já citado aqui, tem. Mas isso não é resultado de uma política literária, mas de uma política “agrária” que envolve questões muito mais urgentes que literatura.

5) Como você vê a importância dos movimentos Modernista de 22, e do Concretismo para o desenvolvimento da poesia brasileira?

Resposta: Para mim foram movimentos de suma importância para tornar clara a supremacia, quanto à qualidade literária, da literatura feita depois desses dois movimentos. Todo modernismo tem, como obrigação, ser relativista, ainda que pareça, sempre, intolerante, radical etc. O relativismo se dá porque, enquanto o modernismo acontece, milhões de voltas ao mundo em 80 dias vão acontecendo. A necessidade de criar um manifesto, um panfleto, é tão grande, que esquecem de fazer arte, e uma arte que ponha em prática a teoria, que seja fiel às idéias propaladas muito mais por vontade de entrar para a história como inventor de uma tendência do que para criar, de fato, uma ruptura necessária. Aliás, alguns autores apontam para a infidelidade de Oswald de Andrade em relação a suas idéias, seus manifestos, seus panfletos. Dentre esses autores estão dois poetas respeitáveis: Ferreira Gullar e o extinto Bruno Tolentino. Em suma, esses movimentos foram importantes para o desenvolvimento da poesia brasileira porque mostraram algumas ruas inóspitas e becos sem saída. Mostraram ao autor brasileiro o que não se deve cultivar, por falta de consistência dos objetivos e das supostas teorias. A poesia brasileira, depois desses movimentos, voltou a estacar impávida.

6) O crítico literário Antonio Candido afirmou que todo país possuiria um representante máximo de sua literatura, um escritor que encarnasse a identidade cultural de seu país, sobretudo no âmbito da linguagem, e citou como exemplos nomes como Cervantes na Espanha, Goethe na Alemanha, Dante na Itália, Borges na Argentina, Camões em Portugal. O mesmo crítico afirmou que o Brasil não possuiria essa figura máxima em sua literatura. Talvez dois nomes: Guimarães Rosa e Machado de Assis. Qual a sua opinião sobre essa questão? O que pensar de um nome como o padre Antonio Vieira?

Resposta: Antonio Candido precisa lembrar, e não é tarde ainda, que o Brasil tem apenas 500 anos de zumbi. Não há tradição com quinhentos anos de vida, se pensarmos no hinduísmo, por exemplo, e ainda no velho continente, a Europa, que é uma invenção dos gregos, aliás. O poeta Hesíodo foi o primeiro a empregar esse nome, e o célebre Heródoto, o “pai da História”, no século V a.C., escreveu: “Quanto à Europa, parece que não se sabe de onde veio seu nome e nem quem o deu”. Sabe-se ainda um pouco da lenda: uma princesa chamada Europa, filha do rei Agenor, é raptada por um touro gentil, mas voluntarioso. Ele a levou para uma grande ilha grega, Creta. O touro uniu-se à princesa, tornando-a “mãe de nobres filhos”. Mas há o exemplo de Borges na Argentina, usado pelo famoso crítico literário e sociólogo brasileiro. Acontece que a Argentina é uma Nova Europa, assim como houve e há a Nova Inglaterra nos Estados Unidos da Hawthorne, com a sua letra escarlate. Acredito em Machado de Assis, sem qualquer hesitação, como figura máxima da literatura feita no Brasil até o momento. Mas outros virão, embora os prognósticos não sejam favoráveis. Quanto ao padre Antonio Vieira, há que pensar em seus lusitanismos – afastando-o, portanto, do posto de representante máximo brasileiro –, e na imensa parte de sua obra voltada para uma função social, porquanto religiosa em terra de índios, que diminui consideravelmente o valor artístico necessário a todo autor que se queira representante de uma literatura, em qualquer país.

GALERIA FELIPE GÓES

2011-11-16T03:25:00.000-08:00

"O princípio plástico dum quadro protege-o da exegese interessada."

Murilo Mendes

DIEGO MENDES SOUSA: POEMAS

2011-11-15T12:30:00.000-08:00

(Willem De Kooning)

Frisson à Rilke

Que o Tempo não refute nunca
o rastilho prisioneiro e perplexo
do Amor
pois o sangue - motor da vida- pulsa
rarefeito
no apelo escondido dos Astros
a debilitar o indispor do mundo
que arrasta o azul sobre o branco:
o ar puro da felicidade

Somente o Amor filtra a ofensiva
da amargura em qualquer coração
e derrama o inusitado sobre o rosto
a orvalhar a eviternidade
e a apreender o martírio de tédio
que deslumbra
a existência sufocante
em recatos de sabedoria enevoada

O Clarão da Existência

Como enramar-me de felicidade
se o campo, a flor, o riso...
e o descontentamento
e a sombra do tempo
e as estrelas se assomam
sob o canto e o silêncio
sobre a vida
e a renúncia
sobre uma pluma
em relâmpagos
a luz

existir em tua ausência
na morada da minh’alma
exânime

Ai bárbaro destino
como mondar a tristeza
que me perece e me amarga
tanto...
Como?

Balada do Fim

Grande inspiração da existência
Musa da crença viva
invade-me agora um vazio
irreparável e nostálgico
Não foi bastante o amor
pois o canto parte sozinho
às lagrimas de sangue
Escrevo por acreditar
que o mundo é mutável
que os pássaros voam
e o destino é incerto
Mais tarde a noite é metálica
na compleição poderosa
do deserto firmamento

Sobras do Crepúsculo

Será sempre teu encosto
meu peito
e o coração clama em ânsias
e pranto
e repugna-me ao calor
de longos beijos

durante os dias e as noites
infinitas
imensas aos olhos do sonho

Como voltar na bruma?
se a mulher é pluma
no consumo atemporal
da aurora

durante os dias e as noites
infinitas
imensas aos olhos do mundo

LUIS SERGUILHA-POEMA

2011-11-13T16:52:00.000-08:00

(Franz Kline)

TEXTO 3

Pássaro de transições fluviais

timidamente a pique na curiosidade bêbeda dos triângulos

Pássaro vermelho das éclogas procurando os estalidos dos fórceps da claridade

sobre os cingidouros extravagantes dos noticiários que empavoam as patrulhas do relâmpago
nos ascensores vigilantes dos polvos implacáveis

As asas esplendorosas protegem as confidências disponíveis nos cais enrouquecidos
onde os ângulos centenários dos chocalhos batucam as esquadrilhas sôfregas dos polichinelos pendulares

Os alfarrabistas impacientes engomam as esporas bronzeadoras dos desvãos silenciosos

aqui os pássaros sublinham os insaciáveis frenesins dos venenos para empoarem os semáforos imperceptíveis das sórdidas armações

como as áspides dos algozes a reclamarem o exílio patriarcal das meretrizes dançarinas

As barbatanas libertinas dos cofres geológicos planam

sobre as escadarias cristalizadas dos astrólogos excepcionalmente arregaçados

no parapeito odorífero dos bordéis

onde a argamassa experiente dos mastros são os reflexos compulsivos dos pulmões

Os pássaros alienígenas mergulham nas incubações das gadanhas rebocadoras para tremularem obstinadamente

entre os círculos repercutidos das balanças pélvicas das divas

Os solitários voos lançam-se nos vacilantes tronos das savanas
onde as preguiçosas combustões encrespam os gracejos furtivos das pálpebras

As densidades hirsutas dos voos depuraram-se nos archotes noctívagos das saias lúbricas
como a antracite dos espiráculos a proteger as curvaturas ambulantes da pérola epidérmica

Os pólens niquelados dos voos crepitam nos histéricos miasmas provavelmente

para transformarem os trilhos do fogo num musgo de gargantas nómadas
povoadas de rebentos imprevisíveis

As planícies incessantes dos voos reactivam as almofadas do desejo no luminescente soluço das víboras

Os voos desvelados em consonância com as respirações vertiginosas das prostitutas interferem similarmente

no impetuoso silêncio dos flashs pesquisadores das primeiras habitações nocturnas

MURILO MENDES: POEMAS DE A POESIA EM PÂNICO

2011-11-12T05:29:00.000-08:00

(Ismael Nery)

A DANAÇÃO

Há fortes iluminações sem permanência.
A parte da Graça é tão pequena
Que me vejo esmagado pelo monumento do mundo.

Quem me ouvirá? Quem me verá? Quem me há de tocar?
Chorai sobre mim, sobre vós e sobre vossos filhos.

A fulguração que me cerca vem do demônio.
Maldito das leis inocentes do mundo
Não reconheço a paternidade divina.
Eu profanei a hóstia e manchei o corpo da Igreja:
Os anjos me transportam do outro mundo para este.

O IMPENINENTE

Quem me consolará no mundo vão?
Homens, tenho convosco a relação da forma.
Nuvem solida, rosa virginal, água branca
E tu, antiga sinfonia aérea,
Pertenceis ao anjo, não a mim.
Eu digo ao pecado: Tu és meu pai.
Eu digo à podridão: Tu és minha irmã.
A presença real do demônio
É meu pão de vida cotidiano:
Minha alma comprime a aleluia gloriosa.

Hóstias puras,
Inutilmente vos ergueis sobre mim.

A DESTRUIÇÃO

Morrerei abominando o mal que cometi
E sem ânimo para fazer o bem.
Amo tanto o culpado como o inocente.
Ó Madalena, tu que dominaste a força da carne,
Estás mais perto de nós do que a Virgem Maria,
Isenta, desde a eternidade, da culpa original.
Meus irmãos, somos mais unidos pelo pecado do que pela Graça:
Pertencemos à numerosa comunidade do desespero
Que existirá até a consumação do mundo.

OS TRÊS CÍRCULOS

Não encontro minha paz na Igreja.
Tu, monge, não podes me dizer o que o Cristo me dirá:
Recolheste d’Ele a menor parte.
E o Seu corpo e o Seu sangue
Não fazem circular a vida no meu corpo e no meu sangue.
Tu, mulher, criatura limitada como eu,
Recebes a melhor parte do meu culto.
Eu te amo pela tua elegância, pela tua mentira, pela tua vida teatral.
E nem ao menos posso repousar a cabeça na pedra do teu corpo.
Só tu, demônio, nunca me faltas nem um instante.

UM POEMA INÉDITO DE JORGE ELIAS NETO

2011-11-09T04:12:00.000-08:00

(Nicoletta Tomas)

Máscara mortuária

Guardei meu último gesto.

Será um movimento

exato da mão

a cortar pelo talo

a palavra

definitiva.

Dirão as carpideiras:

"Reparem

o riso e todos

esses dentes;

a frouxidão da boca

cansada de gargalhadas

e asneiras."

O cúmplice,

me encontrará sem palavras

e gelado

como a verdade.

Vitória, 06 de novembro de 2011

OCTÁVIO DE FARIA: O ANJO DE PEDRA

2011-11-05T14:27:00.000-07:00

(El Greco)

Ajoelhado no ladrilho da Capela, a cabeça entre as mãos, deixou que passassem um a um, com a rapidez com que passam as imagens evocadas à revelia da vontade, todos os tristes casos de criaturas que se tinham entregue à sua direção espiritual e viviam pelo mundo afora carregando seu fardo humano, sua parcela de sofrimento. Umas próximas, quase diárias no murmúrio das suas misérias, outras já distantes, muito e muito distantes como aquelas que se tinham afastado dos Sacramentos em meio à procela das primeiras grandes crises da adolescência. Imagens sombrias, tristes contemplações. Uma sucessão de vultos turvos de fantasmas: almas feridas em eternos gemidos pelo mundo ou almas sem vida real, almas que a vida fora aos poucos endurecendo, petrificando. Reviu muitas, reviu quase todas as conhecidas, focalizando-as nos seus instantes de maior sinceridade, nos momentos críticos em que tinham revelado a chaga profunda, deixando a nu diante dele o que nelas era mais íntimo, mais inseparável de si mesmo – esse núcleo irredutível onde, em cada ser, o demônio constrói aos poucos e, no mais das vezes, com o máximo de dissimulação possível, o seu ninho supremo.

**********

Parecia mesmo uma provação divina aquela constante insuficiência dos homens, diminuindo-O quando falavam Dele. Quem diria que eram as palavras de Deus? O mundo estava atolado naquela desgraça: as palavras de Jesus ditas e ouvidas como se fossem as de um outro ser qualquer, rei ou filósofo, grande ou pequeno, chefe ou escravo. No entanto, as palavras do Senhor do mundo, quem não as ouvia, quem não as sabia de cor, quem não as seguia meticulosa, religiosamente? ... A indistinção era aterradora, apocalíptica a inversão dos valores. E por toda parte os homens morriam porque não sabiam mais ouvir, compreender, distinguir o essencial do não-essencial, a eternidade a conquistar do momento que vem e vai passar...

**********

Sinto que ainda é muito cedo para tentar responder, para precisar. (De que armas, de que forças não dispõe o terrível Senhor do mundo?!...) A névoa que envolve todos esses terrenos estranhos onde confinam o humano e o divino, apresenta-se ainda por demais espessa ante meus olhos debilitados pela inútil e custosa contemplação diária de tantos brilhos efêmeros, de tanta beleza vazia e morta à verdadeira vida, para que possa recolher e fixar o que se passa ao certo nesse minuto de silêncio que sinto, no entanto, mergulhando bem fundo no seio da eternidade.

MURILO MENDES: POEMAS DE OS QUATRO ELEMENTOS

2011-11-05T06:23:00.000-07:00

(Ismael Nery)

ANTI-ELEGIA Nº 1

O dia e a noite são ligados pelo prazer
E pelas ondas do ar
A vida e a morte são ligadas pelas flores
E pelos túneis futuros
Deus e o demônio são ligados pelo homem.

SOLICITUDE

É preciso orientar as notas musicais
E cuidar do asilo das flores.
A criatura menos órfã do universo é a estrela
E a mais indiscreta, o homem.

O poeta guia a música.
A morte atrai o tempo,
O demônio atrai a guerra.

Tenho pena dos que vão nascer.

PIRÂMIDE

Sozinho no monumento dos séculos
Consulto meu cérebro
Eu sou tudo que foi, que é e que será.
Da minha cabeça a vida sai armada
Todas as coisas pensam em mim por mim contra mim
Meu olhos convergem para todas as coisas
Que de todos os lados convergem para mim.
Personagem de enigma
Assisto às idades desfilarem
Bebo a vida e a morte ao mesmo tempo
Personagem de enigma
Sou eu quem segura a água a terra o fogo e o ar
Julgando tudo e todos eu me julgarei.

MURILO MENDES: POEMAS DE TEMPO E ETERNIDADE

2011-11-04T18:44:00.001-07:00

(Ismael Nery)

A GRAÇA

Desaba uma chuva de pedras, uma enxurrada de estátuas de ídolos
caindo, manequins descoloridos, figuras vermelhas se desencarnando
dos livros que encerram as ações dos humanos.
E o meu corpo espera sereno o fim deste acontecimento, mas a minha
alma se debate porque o tempo rola, rola.
Até que tu, impaciente, rebentas a grade do sacrário; e me estendes
os braços: e posso atravessar contigo o mundo em pânico.
E o arco-de-Deus se levanta sobre mim, criação transformada.

O JUSTIFICADOR

Teu espírito se dilata para abraçar a criação.
Chegam famílias das pirâmides para te verem,
Outras chegam dos confins dos mares.
A noite te anuncia pelos seus astrônomos e suas estrelas,
O dia te proclama pelos seus sinos e pelos seus jornais.
Gerações inumeráveis crescem à sombra da tua Igreja.
Atravessas campo e deserto, sobes em arranha-céus,
Voas no aeroplano, desces no submarino,
Abalas a alma do cego, do criminoso e da perdida.
Presides ao casamento, ao nascimento, à morte e à ressurreição.
Os homens te dividem em mil imagens falsas:
Mesmo assim, mutilado, esquartejado, sujo,
Dás a todos o único, o insubstituível consolo.
Tuas parábolas publicadas em edições de engraxate
Comovem ao mesmo tempo o ignorante e o poeta.
Os maus sacerdotes em vão procuram te ocultar:
Tu os convertes na última hora, como ao bom ladrão.
Espalhas pela terra teu corpo e tua alma em pedaços,
E cada alma, mesmo ruim, é uma relíquia tua.
Diariamente o mundo te persegue e te mata,
Diariamente ressuscitas a atrais o mundo a ti.

ETERNIDADE DO HOMEM

Abandonarei as formas de expressões finitas,
Abandonarei a música dos dias e das noites,
Abandonarei os amores improvisados e fáceis,
Abandonarei a procura da ciência imediata
Serei a testemunha de um mundo que caiu,
Até que te manifestes na tua Parusia.

Aceitarei a pobreza para que me dês a plenitude,
Aceitarei a simplicidade para que me dês a multiplicidade,
Descerei até o fundo da mina do sofrimento
Para que um dia me apontes o céu da paz.

Minha história se desdobrará em poemas:
Assim outros homens compreenderão
Que sou apenas um elo da universal corrente
Começada em Adão e a terminar no último homem.

MURILO MENDES: POEMAS DE O VISIONÁRIO

2011-11-04T17:39:00.000-07:00

(Ismael Nery)

MULHER VISTA DO ALTO DE UMA PIRÂMIDE

Eu vejo em ti as épocas que já viveste
E as épocas que ainda tens para viver.
Minha ternura é feita de todas as ternuras
Que descem sobre nós desde o começo de Adão.
Estás engrenada nas formas
Que se engrenam em outras desde a corrente dos séculos.
E outras formas estão ansiosas por despontarem em ti.
Quando eu te contemplo
Vejo tatuada no teu corpo
A história de todas as gerações.
Encerras em ti teus ascendentes até o primeiro par,
Encerras teu filho, tua neta e a neta de tua neta.
Mulher, tu és a convergência de dois mundos.
Quando te olho a extensão do tempo se desdobra ante mim.

APRESENTAÇÃO DO RECÉM-NASCIDO

A pedra abre os olhos mansos de novilha
Quando a criança nasce no mundo da foice e do martelo.
Deus não sorri nas dobras azuis do quarto
Porque o vento que vem das usinas
Impede que a eternidade passe.
Criança, que vens fazer no mundo soluçante,
Se a luz não é mais luz, a alma não é mais alma,
Se a cor branca sumiu nos hinos de protesto?
Some, criança, desfaze-te em mar, em tango, em ventania;
Faze a pedra calar; as pedras que te trazem
São palmas de aço, o homem chorou para fazê-las;
Um corpo elétrico te espera numa curva do mundo
Para te derrubar quando tiveres dezoito anos,
Como já derrubou teu pai e tua mãe
Que são a fotografia inanimada do que foram.

FIM E PRINCÍPIO

Espírito pavoroso do século,
Não te dedicaria pianos
Nem harmonias de sirenes
Se os demônios não quisessem.
Entretanto chora o mar,
Choram noivas, peixes, mães,
Desde o princípio do mundo;
Apitos de máquinas levarão
Desde o pólo ao equador
Até o final dos tempos
Lamentações de novilhas,
De cegos, órfãos e plantas.

JORGE DE LIMA: SONETOS II

2011-11-04T07:33:00.000-07:00

(Mosteiro dos Jerônimos)

Em que distância de ontem te modulo,
mundo de relativos compromissos?
Novas larvas e germes em casulo,
novos santos e monges e noviços.

Não máscaras nos olhos. Nem simulo.
Eu era pião, já vão evos mortiços
naquele calendário agora nulo,
com seus cerimoniais de escuros viços.

Recordas-te do afim, teu rei colaço?
Lembras-te dele em queda? Céus dos dias
com luzeiros – incêndios, lumes de aço.

E tu, grande Lusbel, guia dos guias
para reinar perdeste-me também
a mim que fui o espelho em que te vias.

***

Sinto-me salivado pelo Verbo,
rodeado de presenças e mensagens,
de santuários falhados e de quedas,
de obstáculos, de limbos e de muros.

Furo as noites e vejo-te, Solstício,
ou recolho-me ao âmago das coisas,
renovo um sacrifício expiatório,
lavo as palavras como lavo as mãos.

Esta é a zona sem mar e sem distância,
Solidão, sumidouro, barro-vivo,
barro em que reconstruo sangues e vozes.

Não quero interromper-me nem findar-me.
Desejo respirar-me no Teu sopro,
aparecer-me em Ti, continuado.

JORGE DE LIMA: SONETOS

2011-11-03T11:47:00.000-07:00

(Bosch)

Sei teu grito profundo, e não me animo
a cortar a raiz que aTi me embasa.
Em mão mais primitiva não me arrimo
devo-Te tudo, origem, patas e asas.

Permite que eu revele história e limo
sem desobedecer a Tua casa.
Nazareno dos lagos, lume primo,
atende à pobre enguia de águas rasas.

Se desses versos outro lume alar-se
misturado com os Teus em joio e trigo,
sete vezes por sete me perdoa.

Ó Desnudado, é meu todo o disfarce
em revelar os tempos que persigo
– na vazante maré com inversa proa.

***

Eu te sinto pecado original
não só corroendo ainda os meus tecidos
porém intumescendo-me com a lava
do orgulho em que um arcanjo se abrasou.

Para me dominares a alma escrava
entorpeces-me todos os sentidos,
crânio, tórax, abdômen, membros, sexo,
tudo é uma gorda empola alta e convexa.

Mudas depois meu crânio, tronco e membros:
a boca em tromba, espádua em asas negras
sorriso, em gargalhada má. Lusbel,

vês que a minha figura se assemelha
à tua, tu que foste o meu modelo
orgulhoso da luz que me cegou.

UM ANO SEM ILDÁSIO TAVARES POR DOUGLAS DE ALMEIDA

2011-11-03T08:20:00.000-07:00

RESTOS

Há um resto de noite pela rua
Que se dissolve em bruma e madrugada.

Há um resto de tédio inevitável
Que se evola na tênue antemanhã.

Há um resto de sonho em cada passo
Que antes de ser se foi, já não existe.

Há um resto de ontem nas calçadas
Que foi dia de festa e fantasia.

Há um resto de mim em toda a parte
Que nunca pude ser inteiramente.

Este poema de Ildásio Tavares, escrito quando o poeta tinha 22 anos de idade e publicado pela primeira vez em 1967 na antológica antologia Moderna Poesia Bahiana (Tempo Brasileiro, Rio de Janeiro). cai bem para dar início ao meu texto acerca deste poeta, completando hoje exatamente um ano da sua morte ocorrida, dia 31 de outubro de 2010 depois de ser acometido de um AVC e permanecer durante 17 dias no Hospital Jorge Valente.

Falar de ildásio, não é tarefa fácil pois trafegou por diversas áreas da arte e do conhecimento, e inúmeras são as suas facetas, ou melhor (para o espírito do poeta não rimar), inúmeras são as suas fases e faces. Ildásio não foi apenas um escritor, um poeta, professor ou um agitador cultural, Ildásio foi jornalista, ensaísta, tradutor, compositor, foi tudo isto e muito mais. Ildásio se constitui em um documento da cultura baiana,

Ildásio nasceu a 25 de janeiro de 1940 na atual cidade de Gongogi, região do cacau da Bahia, e já morando em Salvador, formou-se em Direito (1962) e em Letras (1968) pela Universidade Federal da Bahia. Fez o Mestrado na Southern Illinois University, o Doutorado na Universidade Federal do Rio de Janeiro e um Pós-Doutorado na Universidade de Lisboa.

Lecionou por muitos anos literatura portuguesa no Instituto de Letras da Universidade Federal da Bahiam pela qual se aposentou, e manteve uma coluna de cronicas durante anos no jornal Tribuna da Bahia, porém nos deteremos aqui apenas em sua trajetória de poeta.

E por favor, neste escrito, não me cobrem rigor. Não o leiam como um ensaio, uma reportagem, e sim, apenas como uma lembrança – que estou a compartilhar – escrita às pressas, de um aprendiz de poesia frente a um mestre da palavra.

Ildásio publicou seu primeiro livro de poesia, Somente um Canto, em 1968, e continuou publicando livros de poesia, contos, romance, teatro, ensaios, crítica, alguns destes, com direito a prêmios e traduções.

Neste livro – Somente um canto – e no livro O canto do homem cotidiano, publicado em 1977 (porém com poemas escritos entre 1964 e 1969) seus poemas caminhavam entre o social e o existencial. Não esqueçamos que nesta epoca o Brasil vivia uma Ditadura Militar iniciada em 1964. É deste último o poema Canto do homem cotidiano, do qual veremos um fragmento.

Eu canto o homem vulgar, desconhecido

Da imprensa, do sucesso, da evidência

O herói da rotina,

O rei de pijama,

O magnata

Do décimo terceiro mês,

O play-boy das mariposas

O imperador da contabilidade.

Esse que passa por mim

Que nunca vi outro assim.

Esse que toma cerveja

E cheira mal quando beija

Esse que nunca é elegante

E fede a desodorante

Esse que compra fiado

E paga sempre atrasado

Esse que joga no bicho

E joga a pule no lixo

Esse que sai no jornal

Por atropelo fatal…

Ildásio após estes livros iniciais, foi cada vez mais se distanciando das questões sociais pontuais, aproximando-se dos temas universais, e aprimorando sua poesia, seja ela em versos livres ou formas fixas, a exemplo dos sonetos, dos quais foi exímio artesão. Entre seus outros livros publicados: Tapete do Tempo (poesia, 1980), Poemas Seletos (1986), Nove sonetos da Inconfidência (1999), O Domador de Mulheres (romance, 2003), O amor é um pássaro selvagem (contos, 2004). Em Portugal foi editado Flores do Caos (sonetos, 2008).

Segundo Simone Lopes, no livro Paixão Premeditada (Imago, Rio de Janeiro 2000): a poesia de IT é dramática e grita – desabrida ou veladamente – os infortúnios da existência contemporânea aliando erudição e ousadia. Mais adiante continua: poesia dinâmica que surpreende pela síntese, indo do prosaico ao sofisticado sem perder a pulsação rítmica .

O escritor João Ubaldo Ribeiro disse: seus versos que eu sei e percebo trabalhados minuciosamente, são, não obstante o seu apuro técnico, tão maravilhosamente simples, que parecem, em muitos casos, recolhidos de um cancioneiro popular.

A erudição o refinamento, o rigor em Ildásio não era exibicionismo e sim um preciosismo natural como o brilho esplendoroso de uma pérola na escuridão profunda de um lodaçal. Escreveu baladas, odes, os famosos e temidos epigramas, letras de canções, literatura de cordel, porém sua predileção era pelos sonetos perfeitamente metrificados, que todavia não impediam a troça, o humor, a iconoclastia, Creio que um bom exemplo seja…

SONETOS DA POSSE – I

Jamais amei uma mulher. todas amei

Em uma só; em um só corpo; um só poema.

Paracatá, paracatá, cansou-se o tema,

E este verso francês que já mudei.

E mudo mais. Desde que armar eu sei

Que a poesia pra mim não cria problema

Na verdade, prefiro um bom cinema –

Só um louco armará como eu armei.

Saio admirando o verso do italiano

Para o estilo ficar menos azedo,

Pois toda arma u dia vira o cano.

E o verso entorta. O tema pouco importa –

Mais vale um pássaro a voar que o dedo.

Viva Quevedo: Andrada, abre essa porta!

Como compositor, teve 46 músicas gravadas por Vinícius de Moraes, Maria Bethânia, Alcione, Toquinho, Nelson Gonçalves e Maria Creuza. Entre os seus parceiros estão Baden Powell, Vevé Calasans, Gerônimo e Carlinhos Cor das Águas.

A cultura de matriz africana foi objeto de estudo e fez parte da vida de Ildásio que escreveu os livros Nossos colonizadores africanos, (1995), Candomblés na Bahia (2000). Foi Ogá de Oxum e Obá Aré da Casa de Xangô, do Axé Opó Afonjá, e autor da ópera afro-brasileira “Lídia de Oxum”, com música de Lindembergue Cardoso, regida por Júlio Medaglia, e encenada no Teatro Castro Alves e depois com modificações, levada às margens da Lagoa do Abaeté, em Salvador, para um público de cerca de 30 mil espectadores. Tive o prazer de assistir a ambas.

Porém como ele mesmo em vários momentos declarou: em tudo que fazia o que prevalecia era a poesia. O poeta era maior que o ensaíasta, o romancista, o dramaturgo, o encenador.

Escrevi no início que Ildásio Tavares era um documento da cultura baiana e sua obra, um monumento. Alguns podem perguntar: um monumento? Sim, um monumento. Tanto quando Jorge Amado, Dorival Caymmi, eu vejo Ildásio à mesma altura só que de forma subterrânea, difundindo a cultura baiana através dos seus livros – romance, contos, poesia, ensaio – mas também através dos seus ensinamentos e da obra dos seus alunos, dos seus colegas compositores como os já citados Vevé Calasans e Gerônimo.

A obra de Ildásio é vasta e reflete a diversidade étnico-cultural da nossa Bahia – vai do popular ao erudito, do chulo ao refinado, transita pela África e Europa, é tradição e transgressão. É um vasto mundo que precisará de tempo para desbravar.

O leitor já teve ter percebido o caráter apologético do meu escrito e pode questionar. Só tem coisas boas neste tal de Ildásio? Outros dirão; Ah! Mas ele era inconveniente, agressivo, mal educado com as pessoas… desrespeitava os colegas de profisão com seus epigramas.

Entrevistado pela revista Metropóle, acerca da repercussão dos seus epigramas, respondeu que preferia perder um amigo do que deixar de produzir um artefato literário. Não esqueçamos que o epigrama faz parte da literatura, também é tradição.

Sim, Ildásio também era odiado, tanto que ao seu enterro não compareceram a grande maioria dos seus colegas de profissão e geração, salvo raríssimas exceções como o escritor Joaci Góes e a poeta Myriam Fraga, todavia o Cemitério do Campo Santo ficou lotado com músicos, compositores, cineastas, o povo do candomblé, além dos amigos e dos parentes – e rolou música e poesia.

Conversando ao telefone com o poeta Adelmo Oliveira, este declarou: Ildásio era uma grande figura humana, certo que era difícil a convivência, pelo seu temperamento bipolar, porém temos em algum momento de respeitar a loucura das pessoas, ter a humildade de reconhecer o grande poeta e crítico literário que era. Por estarmos próximos só reconhecemos os defeitos.

Sim, Ildásio era mau, agressivo, desrespeitoso, inconveniente, agressivo, mal educado, porém acredito esta faceta ser uma máscara. Creio ter ele confeccionado uma capa para camuflar seu outro lado: o dócil, o amável, o generoso. Sim… Ildásio era dócil, amável, generoso… afinal mais do que um professor, Ildásio foi um educador, e um educador...

Quantos jovens passaram “uma tarde em Itapoan” na casa de Ildásio aprendendo a escandir um verso. Com a palavra, os poetas Gustavo Felicíssimo e José Inácio Vieira de Melo, este último, autor de um dos livros – Roseiral – que mais me tocaram recentemente e que Ildásio, com certeza, aplaudiria.

Ildásio com sua generosidade, abrigou Antonio Carlos e Maria Creuza em seu apartamento e os apresentou a outro músico, estimulando a criação de uma das duplas mais importantes da MPB; Antonio Carlos e Jocafi.

Ainda ao telefone com Adelmo, este declarou Ildásio ter contribuído para a publicação de livros de diversos poetas, a exemplo dele próprio com seu livro Canto Mínimo que Ildásio publicou pela Editora Imago juntamente com diversos outros autores baianos – poetas e prosadores. O seu CD, Canto de Magia, Ildásio incorporou o projeto e arregimentou intérpretes como Margareth Castanheiro. O poeta arremata: ainda há de ser reconhecido o trabalho de Ildásio, a sua importância como intelectual, Só o tempo vai dizer.

E o bardo era um paizão – tinha três filhos e três filhas – preocupado em fazer o melhor. Que o diga seu filho Ildázio Jr. que em seu blog agradeceu o pai ter estimulado a leitura e o aprendizado da língua inglesa, tão importante em sua vida profissional de produtor cultural.

Que o diga seu filho Gil Vicente Tavares, hoje ocupando alguns espaços como dramaturgo e diretor graças aos ensinamentos do pai que o estimulou até pelo nome que o deu.

Que o diga a sua filha Jéssica, que mesmo só a conhecendo quando já adolescente, a assumiu, deu-lhe teto e abriu-lhe todas as portas possíveis …

Ildásio, já com cabelos ralos e barriga destruidora de cintos, contnuou jovem e rebelde qual um Rimbaud capoeirista sempre à procura de alguém para dar uma rasteira ou uma cusparada... porém já não tenho mais tempo nem inspiração para continuar.

Ildásio nos deixou no dia 31 de Outubro de 2010, aos 70 anos, por conta de um quadro grave de Acidente Vascular Cerebral, que resultou em uma falência múltiplas de órgãos. Seu médico e amigo Dr. Heraldo Moura Costa, declarou ele ter dado entrada no Hospital Jorge Valente na terça-feira dia 26 de outubro, já com um quadro grave.

Ildásio nos deixou… mas ficou… com seus livros de poemas, suas canções, seus ensinamentos… e filosoficamente em um perfeito soneto que dizia…

Quando eu morrer e reverter ao chão,
não profiram discursos nem louvores
se acaso tive glória ou tive amores,
não sepultem o passado em meu caixão.

Não quero missa, prece ou oração;
nem sufoquem meu corpo sobre flores;
não levem ao cemitério pranto ou dores,
quer seja de saudade ou de paixão.

Recitem versos, cantem melodia
não fui senão poeta em minha vida,
girando dentro em mim qual caracol

Terei mais luz no derradeiro dia,
um cruel esplendor na despedida
poesia enchendo o túmulo de sol.

POEMA DE LORAND GASPAR EM TRADUÇÃO DE PABLO SIMPSON

2011-11-02T14:21:00.000-07:00

(Arpád Szénes)

LORAND GASPAR nasceu em Târgu Mureş, na Transilvânia, em 1925. Deportado após a Segunda Guerra e refugiado na França, fez estudos de Medicina, vivendo posteriormente em Jerusalem e na Tunísia. Tradutor para o francês de Rainer Maria Rilke, Giórgos Seferis, D. H. Lawrence, dentre outros, publicou livros de poemas como Sol absolu (Gallimard, 1972), Corps corrosifs (Fata Morgana, 1978) e Patmos (Gallimard, 2001), que reúne outras publicações, dentre elas do livro Sefar, de 1983, cuja edição se acompanhou de águas-fortes de Arpád Szénes, pintor húngaro que, com a esposa portuguesa, a também pintora, Maria Helena Vieira da Silva, viveram no Brasil nos anos 1940. Da série Sefar, composta de sete poemas sem título, que Gaspard nos contextualiza, “um dos planaltos, no Saara Central, da civilização dita bovídea”, em breve introdução, dois foram traduzidos aqui.

SEFAR

O maciço do Sefar é um dos planaltos, no Saara Central, da civilização dita bovídea. Os caçadores-criadores-pastores que viviam nesses lugares – hoje desertos – cercados de paisagens verdejantes e de riachos são os autores das admiráveis pinturas rupestres do Tassili.

ocres suspensos na bruma
da manhã e o sol brilha
já sobre a lira dos chifres
faz veludosa a pele escura
das mulheres de seios pontudos —

um homem sorri às figuras
desabrochadas na ponta dos dedos —
de todo o mover de seu corpo
é ele a dança dos arqueiros
e seus olhos acariciam precisos
a linha estendida dos membros
ele sente a doçura de um focinho
seu hálito úmido no ombro
um pé revela no côncavo
as pétalas de um dia precoce —

CARLOS TRIGUEIRO (LEITURAS)

2011-10-30T17:18:00.001-07:00

Devemos acreditar na ficção brasileira?

Ser evolvido por uma narrativa tanto em uma perspectiva temática como lingüística, requer de uma obra literária o auspício de seu autor como um autêntico mestre do gênero. É o que sentimos ao entrarmos em contato com a obra, seja os contos, ou o romance, do escritor Carlos Trigueiro. O leitor é tomado pela narrativa. Envolvido por uma linguagem clara, sensível porque poética, de grande poder de síntese em muitos momentos, mas, sobretudo repleta de profunda elegância. Ler Carlos Trigueiro é atravessar temáticas sérias, densas, recorrentes ao cotidiano, mas que se tornam leves devido ao domínio da ironia, do sarcasmo e do humor e da fantasia. Traços de sua escrita, e que revelam um escritor analítico, porque observador da realidade. A ficção brasileira mostra todo seu vigor no livro de contos Confissões de um Anjo de guarda, e no romance Libido aos pedaços. Assim, Carlos Trigueiro se revela como a resposta positiva a nossa indagação.

Hilton Valeriano

YVES BONNEFOY: POEMA

2011-10-28T18:50:00.000-07:00

(Nicoletta Tomas)

A ESPUMA, O ARRECIFE

Solidão a não escalar, quantos caminhos!
Vestes vermelhas, horas tantas sob as árvores!
Adeus, nesta alva fria, minha água pura,
Adeus, mesmo apesar do grito, o ombro, o sono.
Escuta, nunca mais as mãos que se retomam
Como perpetuamente a espuma e o rochedo,
Nem mesmo aqueles olhos que buscam a sombra,
Amando antes o sono ainda partilhado.
Nunca mais se tentar unir voz e oração,
Noite e esperança, anseios do abismo e do porto.
Vê, não é Mozart que luta em tua alma,
Mas o gongo, contra a arma disforme da morte.
Adeus, semblante em maio.
O azul do céu é tíbio neste dia, aqui.
Do astro da indiferença o gládio fere ainda
Uma vez mais a terra do que está dormindo.

CÉSAR LEAL: POEMA

2011-10-28T17:31:00.000-07:00

(Ruaz)

Carta aos rinocerontes

Não sei se estou mais presente na Terra
do que estariam uma rosa e uma dália.
Nem um milésimo das coisas que vejo diariamente
está contido em meus poemas...

Sei que o leitor poderá dizer isso agora:
"— Você não é um bom poeta! Castro Alves
é mais participante, mais exato,
transporta o mundo — ou pelo menos sua metade
no Navio Negreiro.

Mas você — que leio agora —
não me acende nenhuma luz,
agarra-se demasiadamente aos anjos,
a uma forma estéril
que não fala ao tempo,
aos pássaros,
e menos ainda ao meu coração".

Ouço-te e repito
que sou apenas pequena parte das coisas
que estão no mundo
com certeza não sou a menor parte
e, por isso, tens que me aceitar
se és um leitor e não apenas um crítico.

Se minha poesia te cansa,
peço-te: come as saladas de Souzândrade; bebe
lentamente as gotas de orvalho que fluem dos Caligramas
de Apollinaire...

Elas satisfarão tua fome e tua sede,
ou terás uma sede e uma fome tão estranhas
que suportarias ainda Maiakovski,

Evtuchenko, Voznessenki, Pound
e toda a galeria dos participantes
que ficam à tua direita e à tua esquerda?

Quanto a mim, pouco te posso oferecer:
não escrevo para los muchos
arranco de mi corazón el capitán del inferno,
establezco cláusulas indefinidamente tristes

Esgotados os estábulos aonde os teus donos
guardaram para ti alimentos tão nobres,
ainda restariam os membros do Clube dos Ultraistas,
Tzara e todos os que, à semelhança dos empregados domésticos
sopram trombetas das 6 às 6,
repetindo eternamente a contínua canção:
"somos os que andam na vanguarda do Tempo".

Quanto a mim continuarei sozinho,
solitário como um estranho rio
de um território ainda não visitado pelos geógrafos,
abrindo sem descanso a minha estrada
certo de que alguém um dia
— anjo ou demônio —
caminhará por ela até a porta do meu nome.

ILDÁSIO TAVARES: POEMA

2011-10-28T10:37:00.000-07:00

(Gabriel Ferreira)

Balada da Babilônia

Eu não quero esta mulher

que me fascina na tela,

cheia de luzes e cores,

encaixotada no vídeo

como ração refulgente

pra se comer com os olhos

que faz de mim mariposa

querendo que eu queime as asas

na luz da televisão.

Eu não quero essa mulher

que se entrega nua em pêlo

nas páginas das revistas

na distância do papel

e quer o meu onanismo;

e quer dinheiro por nada

com seu corpo de escultura

de mármore feito carne,

seu sexo milionário.

Eu quero aquela menina

lá no alto do sobrado

com as pernas grossas ocultas

pela grade da sacada

que me sorri quando eu passo,

sorrindo as vagas promessas

dos sorrisos das mulheres,

todo encanto que entreteço

na minha imaginação.

Eu quero aquela menina

que trabalha no escritório

e que, quando cruza as pernas,

todo mundo fica louco –

com o decote generoso,

mostrando as marcas das alças

do biquíni no seu colo,

apontando para os seios

palpitantes, quase à mostra.

Eu quero aquela menina,

caixa do supermercado

que troca olhares furtivos

enquanto registra as compras,

com sua farda que cuida,

lava e passa todo dia

para estar no seu trabalho

com a elegância do pobre.

Eu quero aquela

menina

que é balconista no shopping

e que apesar das varizes

fica em pé o dia

todo,

atendendo com um sorriso

os clientes oportunos:

que sai só, tarde da noite,

sem perder a sua pose

no sacolejo do ônibus.

Eu quero aquela menina

colega de faculdade

que me dá cola no exame

e nem sequer é bonita

(mas empresta o apontamento),

com quem estudo pra prova,

colando coxa com coxa

imaginando loucuras,

sem coragem para falar.

Não. Não quero essa mulher

que está em oferta na praça.

Eu quero mulher de graça.

Eu quero poder sonhar.

Tanta beleza me oprime,

tanta sensualidade

tanta perícia na cama.

Sou amador. Quero amor.

E não profissionalismo.

Os meus olhos são meus olhos.

Minha cama é minha cama.

Não sou rei pra ter rainha –

a mulher que fosse minha

nem minha tinha de ser.

Tinha que ser dela mesma

e ser o seu sentimento;

e ter em seu pensamento

querer ser minha mulher.

EPIGRAMA

2011-10-24T19:26:00.000-07:00

(Gabriel Ferreira)

EPIGRAMA (8)

Sob sol ou chuva,

vive seu caminho

todo aquele que se sabe sozinho.

FLORISVALDO MATTOS: POEMA

2011-10-24T07:41:00.000-07:00

(Jean François Millet)

Campesino

Como folhas caindo num deserto,
humanas resistências vão caindo
sobre campo sem sol. Peito coberto
de um só grito esperança vai cobrindo.

Rude labor de enxadas consumindo
sangue que dá de sangue um sonho certo,
esperanças do amanho já sumindo
na sede de esperança que está perto.

Amargas deslembranças param, vendo
no íntimo do espetáculo chuvoso
a aparecido desaparecendo.

Antes que o amor se ausente ao chão sem húmus,
já baixam sobre o campo generoso,
as águas da manhã movendo rumos.

AFORISMO

2011-10-24T07:24:00.000-07:00

232

As primeiras palavras de um homem deveriam levá-lo a um ato de confissão.

AFORISMO

2011-10-23T10:23:00.000-07:00

(Felipe Stefani)

233

Se tivesse que definir o homem, o definiria como um animal dúbio, cuja principal característica consiste na oscilação permanente entre a mentira manifesta de seus atos, e a verdade latente de seus desejos.

FLORISVALDO MATTOS: POEMA

2011-10-22T05:00:00.000-07:00

(Bouguereau)

Passos e acenos

Nada tens de ave. Fera lúcida, olho
felino (pantera de Rilke entre grades)
nunca indefesa, à espreita. Além dos olhos,
bebo teu corpo, teu cabelo (franja
dos dias) — o mais dardeja. Também és
elástica e macia: braços, pernas
de roliça cogitação. Vais, vens.
De pé, agitas os vaporosos membros,
ao calor da voz que atordoa o vento.
Sentada, as formas se acomodam, urdem
rútilo desenho. É quando, pasmo, ouço
o marulho do sexo, ávido. Bem
que mereço essa onda, ronda de garras
que me acenam, me buscam pela tarde.

JOSÉ INÁCIO VIEIRA DE MELO: POEMA

2011-10-21T15:46:00.000-07:00

(Ismael Nery)

SENTIDO

Os homens vinham e havia um caminho.
Continuavam, e o prumo os esperava,
e eles seguiam acreditando nisso:
sempre rumar — sempre sempre sempre.

Os homens nunca chegavam a algum lugar,
mas iam eternamente em busca de,
pois não queriam nem suportariam
entender a verdade do lugar nenhum.

MOACIR EDUÃO: POEMA

2011-10-21T15:33:00.000-07:00

RETRATOS

Por que tanto se esgueira o amor
ao falar de seus próprios segredos?
é difícil a ele contar de si mesmo,
que dirá a nós, simples amantes.

não, não há mistério algum.
o amor é uma estrada transparente
que reluz do sumo das ideias
do homem e da mulher completos

sim, há um pouco de incerteza,
como há clareiras e margens
na estrada que vidra o transeunte

mesmo assim, que obstáculo afável
forra de necessidade todo gênero
tornando inteiros homens e mulheres.

AFORISMO

2011-10-21T05:10:00.000-07:00

(Ismael Nery)

231

O homem não será vítima de suas ilusões se não for vítima do amor.

POETA LEILA KRÜGER

2011-10-20T09:40:00.000-07:00

LEILA KRÜGER nasceu em Ijuí, a noroeste do Rio Grande do Sul. Atualmente reside em Porto Alegre. É poeta, contista e romancista. Tem poemas e contos publicados em jornais e revistas. Lançará “Reencontro”, seu primeiro romance, em novembro – 2011, pela Ed. Novo Século – SP. Tem, em fase de conclusão, um livro de poemas. Cursou Desenho Industrial – Habilitação em Programação Visual na Universidade Federal de Santa Maria – RS e, em 2011, tornou-se mestre em Comunicação Social, pela PUC – RS. Classificou-se em quarto lugar no XXXIII Concurso Internacional Literário, nas categorias Poesia e Conto, que serão publicados na coletânea “Amanhã, Outro Dia”, pelas Edições AG, em 2011. E-mail: leilagiselekruger@gmail.com; Twitter: @Leilagikruger.

LEILA KRÜGER: POEMA

2011-10-20T09:31:00.000-07:00

(Lucio Fontana)

RETORNO DE MIM

Aprendi a me deixar podar pela vida.

Deixar que me arranquem os galhos, tal braços, sem dó,
ou com dó, tanto faz...
mas que me arranquem inevitavelmente
e façam de mim o que eu nem sei.

E se eu não souber tudo bem, porque aprendi também a voltar...
mais alta e mais graúda,
do tamanho de um coqueiro na praia deserta.

Também aprendi a me balançar na praia e até a tocar as ondas.
Tudo me deixa forte. Tudo um dia me deixará forte.

E nada me deixará, nunca mais, seca... agora eu posso amar.

LEILA KRÜGER: POEMA

2011-10-20T09:27:00.000-07:00

(Lucio Fontana)

A QUEDA DA BASTILHA

Enfim perdi a batalha surda contra a própria mudez.
Enfim a inoperância de meus punhos
para esmurrar estes labirintos de ferro,
para desnudar o universo.

Enfim, voltei... enfim não sei mais!

Enfim me recolho com meus únicos próprios braços,
esperando, no entanto, que haja ainda alguma bondade
nestes pequenos fardos.

Enfim acato a tristeza como uma rosa frágil que é minha...

Enfim não espero nada,
mas acredito em tudo aquilo que não é passível de ser verdade.
Como sei agora,
posso embalar a verdade em meu colo
até que ela acorde, e me olhe.
Caso ela não fuja eu um dia a verei crescer...

Como os carvalhos antigos que arrebentavam o céu,
assim cresce a verdade em meu pequeno bosque.
Copas silenciosas, em nuvens vagarosas, em tardes apenas grenás.

Enfim, perdi...
mas chorei como quem vence. Então venci!

W.J.SOLHA: TRIGAL COM CORVOS (FRAGMENTO II)

2011-10-15T15:42:00.000-07:00

(W.J.SOLHA)

Pra que?
Um poema não arrasta 150 vagões de minérios pela estrada-de-ferro
um poema não ergue 400 passageiros e os leva pr’ outro lado do mundo
- e aqui vou fundo:
não produz – mesmo se prolixo - alimentos suficientes pr’os que fuçam meu lixo.
Serve apenas.... pra dizer que passado e futuro são provisórios como icebergs e dunas
um
quase sempre entre lendas
outro
descrito com runas.
Serve pra dizer que ao ver Terra e Lua fotografadas de Marte
minúsculas na treva intensa
veio-me a idéia de que tudo é nada
e orgulho... imenso
da foto realizada.
Serve pra dizer que as melhores cachoeiras de Foz do Iguaçu ficam no lado argentino
mas que o espetáculo só do lado brasileiro se goza
confirmando – ao que parece - que é mais divertido ser amante do que marido
- seja em verso
ou prosa.
Serve pra dizer que me fascinam as mudanças de canal que me ocorrem na mente quando penso em lua
rua
nua
e
crua.

Pronto:
talvez eu faça versos porque haja algo a dizer... vago... e belo... como as paisagens na névoa
na China.
O que pode ser
não sei.
A erosão
que cavou o Grand Canyon
produzindo aquela Manhattan de pedra no Arizona
ergueu catedrais góticas no Monument Valley com tanta inocência quanto Bosch - o genial debilóide – foi surrealista... séculos antes de Freud.
Meu neto
ao me perguntar
depois de ver vários filmes em branco e preto comigo
se no meu tempo não havia cor
foi um criador inocente
sem tirar nem pôr.
Claro que para construir uma acrópole... precisa-se de fé... e pedra
mas pedra – aqui - é o que não falta
além de outras palavras lindas
como rocha
cristal
cedro
flores
...libélulas
... e mágoa
... além de “água”
mil vezes superior a “water”
sem falar de “nuvens”
muito mais “nuvens” do que “clouds”.
O fato de isso não ter sido problema para Shakespeare
apenas prova que em terra onde todo mundo dirige na contramão
ninguém bate.
Admito
no entanto
que o castelhano dá um tom encantatório a la noche
a la luna
a las mujeres
al corazón
y al sol
e que atmósfera é tão mais leve que atmosfera quanto nosso ferro é menos pesado que hierro
o que me faz pensar em certa perda de magia nos versos em português
( mas isso é frescura e logo passa ).
O importante é a percepção da mecânica da coisa:
O importante é fazer como os rios
sempre vindo de presépio humilde e de lento crescimento
mas com passagens por campos e boqueirões
sofrendo cheias
secas
corredeiras
monções
baques em cachoeiras
grandes esperas em lagos e barragens
pasmaceiras
até que chegam ao mar em que tudo em tudo se funde
inclusive o princípio
que com o fim se confunde.
O importante é a percepção da mecânica da coisa:
Eugenio Arias - barbeiro de Picasso - enquanto conversava com seu fre-
guês e o escanhoava
viu-o
aqui acolá
ilustrar o que dizia com desenhos em papéis de embrulho calendários
livros de várias áreas
pintar cenas de tauromaquia nas caixas de seus instrumentos
viu-o criar figuras soltas nas tigelas de espuma
uma aquarela surgir na contracapa de um catálogo de Arte ( em que o artista
se representou servindo ao conterrâneo uma porção de tourinhos fritos regados a vinho espanhol)
viu a nova companheira do pintor - Jacqueline Roque – ser-lhe apresentada em traços ligeiros
enfim:
sessenta peças ao todo
hoje no Museo Picasso
de Buitrago de Lozoya
75 km de Madri.
Esperto – já que sem gênio - o Eugenio
no toque de Midas do outro
teve seu prêmio.
Foi o que fez o Camões querendo o toque de Virgílio que quis o toque de Homero
e é o que também quero
pois é isso
ou zero.
Claro:
não há
mais
interesse em anjos e deuses
não há
mais
impacto na maçã com parafuso no furico
como na foto de Man Ray
eu sei
e ninguém mais se impressiona com o buñuelesco burro morto em cima do piano
se não me engano
nem com relógios moles ou cheios de formigas
de Dali.
Mas o que me tem faltado – talvez - seja algo mais poderoso e sutil do que meus cinco ou seis sentidos
que sabem disso.
Algo como aqueles mil olhos do partido
que – dizia Brecht – lhe davam a visão completa das coisas.
Mas não existe mais o partido
e é estranho como agora vamos vivendo – todos – com provisórios valores:
publicitários padres médiuns astrólogos
traficantes políticos terroristas
rabinos pais-de-santo artistas vigaristas
psicólogos.

Por isso
talvez o máximo que eu consiga – em versos – seja um resultado final ao nível dos imaculados carros ainda sem donos
nas concessionárias
que não param de ser produzidos
de forma extraordinária
mas sem a perfeição... de um Mercedes Benz Special Roadster 500k
de 1936
ou de um Porsche 911
ou Ferrari 456 GT
dos anos 90
nem de um Hispano Suiza Nieuport
1924.
Conto
no entanto
com o Tempo
essa poderosa
inflexível
lenta
enigmática e
colossal conseqüência do avanço da máquina do mundo
travada em marcha única ( apesar das urgências e emergências ou ausência de expectativas de todo tipo que nos têm dado a ilusão de que ele às vezes urge
ou muge )
pelo que Van Gogh se matou em 1890 logo depois de pintar o atormentado “Trigal com Corvos”
sem saber que
se tivesse resistido mais três anos
assinaria “O Grito”
de Munch.

W.J.SOLHA: TRIGAL COM CORVOS (FRAGMENTO I)

2011-10-15T15:38:00.000-07:00

(W.J.Solha)

Só
como o solo do sol sobre o solo
chego-me feito vira-lata que vê você passando na rua
muito na sua.

Se não me quer
tudo bem.

Afinal
também sou louco por arte mas o Guernica não me tem entre seus fãs
nem Machado de Assis e Brahms.

Você
por certo
por conta do título do livro
percebeu que não tenho a graça de um Miró
que desenhoanimava o mundo com estrellas y libélulas
nem a de um Frá angélico
que constelava o chão de flores e floria o céu de estrelinhas
com angelos nas entrelinhas.
Que minha arte é bruta.
Coisa
às vezes
pra filho da puta.
Aqui você vê minha morte chegando com aquele quê de Ku-Klux-Klan
a idade me devastando a vaidade
me deformando
eu já antevendo a funerária me encaixotando e me despachando pr’ outro mundo
como já encaixotou e despachou o Século XX
em que nasci.
Acredito que meus poemas sofram ( literalmente ) a influência daquela épo-
ca que começou com as esqueléticas vítimas do Holocausto e os seres magérrimos de Giacometti
cheia de monstros à maneira de Bacon
Iberê Camargo
e De Kooning
e a que eu – nunca neguei – assinei em baixo
como Oskar Kokoshka:
OK.

Mal piso na balança e o ponteiro me dedo-dura preguiça e gula
minha preocupação com os Principais Problemas do Universo se anula
e a questão que mais importância me ganha – ao menos por um momento –
é a de perder banha.
Agora
no terceiro milênio
com o mundo cada vez mais me parecendo uma ficção científica
sinto-me maria-fumaça apoplética
vindo-que-vindo com tudo
com minha velha poética.
E aí?
Volto à pintura?
Tiro um cochilo?
Sei que meu raciocínio às vezes tem os encaixes aparentemente desconchavados das mandíbulas de um crocodilo
mas é que as quatro estações pelas quais passei
nesse trem
foram
mais ou menos
A Primavera para Hitler
o Summertime de Gershwin
o Outono do Patriarca
e o inverno de nossa desesperança
daí ... versos
como fez para falar de seu tempo aquele sujeito tranqüilo
cujo sobrenome ( traduzido ) era
Agitalança.
Às vezes acho que escrevo apenas porque minhas semanas são cestas imensas – quase sempre vazias – tecidas com sábados domingos segundas terças quartas quintas e
sextas
e que o meu anseio é enchê-las
de pães ou cores
florilégios ou... dores.
Mas
não:
poemas são constelações em busca de sentido
como libra tauro e leo
no céu.
Ou
- não sei:
Na verdade
o homem
quando não tem problema
inventa-o:
mete-se num rali ou escala o Himalaia
fuma ( pra tornar mais denso o próximo minuto )
arranja um rabo-de-saia.
Em vez de viver
escrevo.
Pensando
como uma anta
que poeta é como pescador
que colhe o que não planta.
No entanto
como diz Hamlet
parece que há – de fato - uma divindade cuidando de levar os projetos humanos em frente
por mais precários que sejam.
O segredo está em ser como o jóquei
tão leve quanto uma mente
... que o cavalo leve.
Ou como plantas aquáticas que espalham seus arquipélagos pelos lagos
... até que venha um Monet.
Não sou grande poeta
né?
mas embora moinhos sejam símbolos da Holanda
eles aparecem no “Quixote” de Cervantes
n”A Bela Moleira”
com Sophia Loren
e há o Moulin Rouge.
Por isso o ratinho ruge.
E lá vai o peso-pena enfrentar o peso-pesado
como se deu
no passado
com o minúsculo Miguelângelo ante o gigantesco Davi.
Caramba
não quero uma revolução!
Afinal
nosso Emiliano não foi Zapata
mas Di Cavalcanti
que só pintava mulata!
Não sou do tipo Jeová
que urra I am!!!

IACYR ANDERSON FREITAS: POEMAS

2011-10-14T08:57:00.000-07:00

(De Chirico)

SEMENTE

É preciso deixar
que fujam, e que contem
com as roupas doadas
pelas mortes de ontem.

Eles podem levar
ao destino a semente
- um amor que maltrata
quem mais o experimente.

Mas não deixe que fujam
à fuga verdadeira:
da vida que tiveram
tão pobre e tão rasteira.

A LUTA MAIOR

Mesmo o minuto que me vence
em si já estava vencido:
contra suas próprias vitórias
vibram velhas contas de vidro.

E é de vidro também o incêndio
da mesma falta de sentido
que me torna um lutador
até por seus mortos vencido.

Um lutador que desconhece
glória que lhe sirva de abrigo,
que sabe que a luta maior
se dá em seu corpo, consigo.

Livro viavária. Ed. Nankin.

KARLENO BOCARRO (LEITURAS)

2011-10-11T19:32:00.000-07:00

Um grande romancista não comporta apenas juízos sobre os fatos que compõem sua obra, mas a vivência de sua temática como fenômeno de linguagem. Seus personagens não encarnam somente um plano fictício, mas expressam por meio da ficção a semântica da vida, ou seja, sua significação como fato humano. O filósofo Karl Kraus, afirma em um de seus aforismos, “que o escritor seria aquele que diz ao público uma obra de arte”. Karleno Bocarro, em seu romance, “As almas que se quebram no chão”, representa essa máxima com a competência digna dos grandes escritores. Sua escrita clara, fruto de uma prosa realista, onde os acontecimentos são o foco da narrativa, sobretudo os que se relacionam às ações dos personagens, revela um mundo histórico em ruínas, o que faz dessas mesmas ações uma constante busca de sentido; busca malograda pela falência do contexto histórico em sua dimensão ideológica, em sua justificação dos atos e propensões dos homens. Karleno Bocarro expõe em narrativa existencial a grande questão da liberdade. Personagens como Bocas, Barad e Marco, são vítimas da vida em seu estágio estético (segundo a ótica da filosofia de Kierkegaard), onde as convicções encerram-se em expectativas volúveis ou mesmo circunstâncias fatais, como o caso de Barad. Penso nos versos do poema A Escolha, de Jorge de Lima:

“Começarás escolhendo e te proibindo/entre os frutos misteriosos,/e escolhendo o que deves dar como Abel ou Caim.”

Karleno Bocarro se revela um grande escritor na medida em que narra com maestria uma das grandes temáticas da existência humana: o sentido do livre-arbítrio.

Hilton Valeriano

ROMMEL WERNECK: POEMAS

2011-10-11T18:08:00.000-07:00

(Jean Delville)

TERZA RIMA II

A M.P.

Se podes me trazer o horrendo luto
No eterno sofrimento desta vida
Como deve ser bom morder o fruto!

Se deixas uma vítima ferida
Por teu rancor e sede de vingança
Quanta glória em sentir alma perdida!

Se iludes os teus homens de esperança
Fazendo sempre vis promessas vagas
Melhor o inferno me enfiar a lança

Se a beleza do mundo tu apagas
Por ofuscares tudo em teu aroma
É porque tu és uma das dez pragas

Se a tua ira a todos nós assoma
Em maldições de guerras tão supremas
Como te quero, lúbrica Sodoma!

Se rejeitas meus versos. Se blasfemas,
Se descrês no destino, em nossa sorte,
Se duvidas das flamas mais extremas,

Quisera então poder beijar-te forte!
Como queria estar nos braços teus!
Como queria deste amor a morte!
Como queria neste céu ser Deus!

PROSADOR

A M.P.

Ando lendo este mau prosador
E por isto virei seu trovador

O romance sublime que fez
Me mostrou que desejo o escritor

O seu rosto me trouxe palavras
E que tento nos versos compor

As palavras perfeitas que escreve
Me tornaram seu novo cantor

Nos poemas preciso exultá-lo
Revesti-lo de grande louvor

La vem ele na grã procissão
Eu que levo nos ombros o andor

O deus grego caminha elegante
Algum Sol pode ter mais fulgor?

O barão de café, nos meus sonhos,
Surge lânguido em leve palor

Como príncipe, herói de seus contos
E antes mesmo de um beijo d’amor

Ele volta aos romances que escreve
Na fumaça, no fim, no vapor.

JORGE TUFIC: POEMAS

2011-10-11T16:25:00.000-07:00

(Mark Rothko)

Voragem

Rostos que nunca vi, jacintos murchos
cujas sonatas frias me tocaram,
estes rostos não quero: eles são breves
no desfile das pálpebras cerradas.
Penso naqueles outros, familiares
rostos de toda a vida. Cataventos
da rua ainda sem nome, alagadiço
porão da infância, arpejos e trigais,
dai-me a ver novamente ou mesmo em sonho,
estes semblantes nunca repetidos,
graves alguns, mas todos inseridos
na memória dos dias voluntários.
Cemitério, talvez, dessas lembranças,
todas, em mim, são rosas e crianças.

Calendário

Calendário
vida,
ainda se fosse possível
compreender esses códigos
gravados na cripta
dos teus avessos.

Então
as palavras já nasceriam
feitas,
a lã
não teria seus pastores,
nem os pastores
seus montes,
nem as montanhas
suas grutas de rapina,
nem o chão da terra
os rastros da serpente.

Nem os maus seriam chamados
para mudar o caminho
da história;
nem os bons haveria
porque a bondade
e o martírio
jamais se banham nem se repetem
nas águas do mesmo rio.

PROSPECÇÃO

Ninguém te vê.
Só os ventos te penetram.

Ninguém que esteja saciado
ou faminto
necessita de ti.

Neste exato sem nome
reintegra-te à nuvem que passa
e ao canto das aves.

o poeta, já o disse,
é um ser transparente.

Invicto. Desnecessário
entre porcos, hienas
e outros viventes

solidariamente incompletos.

MAJELA COLARES: ENSAIO

2011-10-11T11:11:00.000-07:00

(Felipe Stefani)

POESIA DE REPENTE

Ao poeta-repentista Lourinaldo Vitorino

É chegada a hora de rumar o pé na estrada e rastrear, mundo adentro, o universo telúrico, original e encantador da poesia popular, focando com maior atenção o território da cantoria. Não é fácil! Precisarei de um guia, um rastreador de fôlego largo e olhos de gavião rapina... ao mesmo tempo poeta e bom parceiro de viagem. É coisa rara! Muito rara. Épa! Lembrei de um; melhor impossível... Orlando Tejo.
... estamos à caminho. O sol é fogo de coivara em chamas. Vez por outra saltam versos faiscantes, vindos de todas as direções. A prosa é boa. Dizer de poesia popular é bom que se comece a falar em cantoria, improviso, repente. Cantar uns versos. Fica melhor... um desafio. Bem melhor! – Mas tem que ser bom! Ressalta Orlando Tejo. – Claro amigo Tejo, muito bom; assim... Pinto do Monteiro começa:
(...)

No lugar que Pinto canta
não vejo quem o confunda
o rio da poesia
o meu pensamento inunda
terça, quarta, quinta e sexta
sábado, domingo e segunda...

e Louro do Pajeú rebate:

Sábado, domingo e segunda
terça-feira, quarta e quinta
na sexta não me faltando
a tela, pincel e tinta
pinto, pintando o que eu pinto
eu pinto o que Pinto pinta!

– assim, companheiro, é demais! Diz Tejo sorrindo após uma longa baforada em seu cachimbo. Cantoria das grandes! Improviso puro! Éeee... Pinto do Monteiro e Louro do Pajeú em combate. A maior dupla de repentistas que o mundo já viu; conclui, com a fumaça feito redemoinho em torno de seu bigode.
* * *
A cantoria, ao ritmo da viola, segundo o escritor, ensaísta, poeta, jornalista e, ora, guia literário, Orlando Tejo, nasceu em Teixeira, cidade paraibana encravada no ponto culminante da Cordilheira da Borborema, há precisamente (contando de hoje, 06.09.2002) 144 anos, 2 meses e 17 dias. Confia na exatidão desses dados, o mestre Tejo, baseado no único documento verdadeiro existente, ao qual teve acesso – passou em suas mãos – na década de 1950, o folheto escrito por Josué Romano, filho de Romano do Teixeira, também conhecido por Romano Caluête. Conforme tão precioso documento, a primeira cantoria do mundo ao som de violas veio à luz exatamente na noite de 23 de junho de 1858, véspera de São João, tendo como maternidade a “Bodega de Cima”, localizada nas imediações da igreja primeira da cidade de Teixeira, com os repentistas Romano Caluête e Silvino Pirauá. “Essa conversa proclamada por alguns eruditos – que se arvoram doutores no assunto – de que a cantoria surgiu na Peníssula Ibérica, na Espanha Medieval ou na região de Provença, Sul da França, é pura prodologicalidade”, arremata o autor de Zé Limeira – Poeta do Absurdo. “O que houve? Ela foi deportada para o Nordeste brasileiro e nada restou por lá? Aqui, o que não faltou, durante esse século e meio, foi repente, verso e viola. A cantoria em sua forma original, apresentada em duplas ao som da viola, com estilos e rítimos próprios, cadência e rigor métrico, modalidades diversas de toadas, melodias adequadas a cada estilo, é pura criação da imaginosa verve do nordestino, não me resta nenhuma duvida. A bem da verdade, este milagre é nosso, eu vi a certidão de nascimento”, afirma, categoricamente, Tejo. “E é eterno! Enquanto existir Nordeste, suceder-se-ão gerações e gerações de repentistas, com o mesmo DNA do improviso, imortalizando essa entidade mágica denominada cantoria”.
* * *
Após essa longa caminhada ouvindo atentamente meu guia e mestre, Orlando Tejo apontou-me a trajetória a ser seguida e repassou-me as coordenadas. Sumiu. Foi ao encontro de Zé Limeira. Agora seguirei sozinho no rumo dos ventos e dos versos. Penso...!!! O mundo da cantoria que tem como representantes maiores Pinto do Monteiro, os irmãos Batistas: Lourival, Dimas e Otacílio, Inácio da Catingueira, Romano do Teixeira, Cego Aderaldo, Zé Pretinho (criador do galope a beira mar), Canhotinho, Antônio Marinho, Manoel Galdino Bandeira, José Alves Sobrinho, Rogaciano Leite, Manoel Xudú, Joaquim Vitorino, Domingos Fonseca, José Faustino Vilanova, Jó Patriota, Hercílio Pinheiro, Lourival Bandeira, João Furiba, Antônio Nunes de França, José Amâncio de Moura, Severino Ferreira, Diniz Vitorino e hoje, em plena atividade, nomes como Oliveira de Panelas, Geraldo Amâncio, Ivanildo Vilanova, Lourinaldo Vitorino, Raimundo Caetano, Pedro Bandeira, Fenelon Dantas, Antônio Lisboa, Sebastião Dias, Moacir Laurentino, Daudete Bandeira, Edvaldo Zuzu, João Paraibano, Zé Cardoso, Sebastião da Silva, Louro Branco, Valdir Teles, Zé Viola, Rogério Meneses, Edmilson Ferreira, Hipólito Moura, Raimundo Nonato, Nonato Costa, Severino Feitosa, Raulino Silva, dentre muitos outros, que cantaram e cantam essencialmente o Nordeste, essa terra em que o repente está no rosto e na expressão lingüística do povo, esse mundo do improviso, repito, não usufrui, ainda, infelizmente, da grandeza e do valor que possui. Cantoria em terras de Pernambuco, Paraíba, Ceará, Rio Grande do Norte, Alagoas e Piauí, é, para muitos que a admiram, coisa viva e ao mesmo tempo coisa mal-assombrada, até. Poucas artes têm tanta representatividade na formação de uma cultura como o verso improvisado tem para as raízes culturais do povo nordestino. Influência que não se restringe apenas às criações de obras populares, mas também em obras de grandes nomes da literatura brasileira, a exemplo de João Cabral de Melo Neto e Ariano Suassuna e de destacados compositores e interpretes da MPB, como Zé Ramalho e Alceu Valença. O cantador-repentista verseja com dignidade em grau máximo e expressão maior de beleza a autenticidade da sua arte, quer ao expor às impressões do espaço/tempo exterior, geográfico ou histórico, quer rimando e metrificando os mais intensos e puros sentimentos que afloram das profundezas do homem.

A sapiência do improviso em versos – afirmo sem medo de cair em erro – é uma das mais difíceis formas de expressão artística. Mas, forçoso ressaltar, nem todo repentista é poeta, no entanto, há repentistas – um número reduzido – que fazem poesia no improviso do verso. Grandes cantadores, reconhecidos nacionalmente, são consagrados tão só pelo fato de improvisar com rapidez e desenvoltura – algo, a meu ver, já fora da normalidade – seguindo o rigor da rima e da métrica. A essência da cantoria, principalmente do desafio, é a rapidez criativa do repente. Esse é o seu grande mérito... um tentando superar o outro na qualidade e velocidade dos versos, feito dois espadachins em duelo de morte. Nessa arte, ninguém superou Pinto do Monteiro. Era contumaz, impiedoso e muitas vezes sarcástico com seu opositor. Certa vez em desafio com João Furiba – bom cantador e velho companheiro de batalhas – foi atacado em estrofe que ironizou seus dotes de comerciante. Pinto, furioso, sem pestanejar, rápido como bote de cascavel, pegando a deixa, foi aniquilador na resposta. Eis o embate. Furiba:

(...)

Se você quiser ter sorte
na sua mercearia
coloque uma etiqueta
em cada mercadoria
se nela tiver meu nome
vai conquistar freguesia...

Pinto fulminou:

Triste da mercadoria
que nela tiver teu nome
pode vir um guabiru
com quinze dias de fome
mija o pão, caga no queijo
passa por cima e não come!

Sequer o desafiante havia concluído sua estrofe. Isto é o que se chama de golpe mortal, contra-ataque ferino imprevisível, quando o adversário sente não ter mais forças, nem fôlego para continuar em combate. Na cantoria pode ser a rendição antecipada do oponente, o nocaute inesperado. Dificilmente, qualquer outro cantador, teria condições de manter a peleja num ritmo e num nível desses. Quem sabe, apenas, Lourival Batista, o Louro do Pajeú, o mais sagaz e criativo repentista que Severino Pinto, o Pinto do Monteiro, enfrentou.
Como prova, transcrevo um momento sublime de uma cantoria em que a dupla se batia em improviso, tendo como temática os vegetais e suas características. Lourival termina uma estrofe com a palavra “carola” em vez de “corola”. Pinto percebendo o pequeno deslize ortográfico, repentinamente golpeia o adversário:

(...)

Um rapaz que teve escola
e ainda canta errado
fala em flor e diz “carola’
muito tem-se confessado
parte de flor é “corola”
precisa tomar “coidado”.

Lourival com a mesma perspicácia de detetive infalível observa que Pinto, no último verso, ao invés de falar “cuidado”, pronuncia “coidado”. Sem vacilar, com rapidez desmedida, devolve o golpe:

Pra não ter um só errado
errei eu, erraste tu,
errou Pinto do Monteiro
e Louro do Pajeú
nesta palavra “coidado”
tire o “o” e bote o “u”.

Cantador, poeta e repentista... isto é um fenômeno extraordinário restrito a poucos e possível, no meu pensar, apenas em algumas das várias modalidades e estilos da cantoria; num Galope à beira-mar, num Martelo alagoano, em Décimas soltas, em Sextilhas, num Quadrão mineiro, etc.; modalidades nas quais se harmonizam, além do ritmo, a cadência do verso e a melodia. Dentre essa minoria de poetas-repentistas faço referencia a dois nomes: Dimas Batista e Diniz Vitorino. Dimas marcou época na cantoria. Muitos dos seus improvisos são de um encantamento poético arrebatador. Faleceu na década de 1980, quando já havia encerrado a profissão de cantador, dedicando-se apenas ao magistério, professor de História, na Faculdade de Filosofia Dom Aureliano Matos na cidade de Limoeiro do Norte, Ceará. Diniz – falecido neste ano de 2010 – não mais cantava, somente escrevia. Cantador completo, dos maiores que surgiu em toda a História da cantoria, respeitado e reconhecido por todos, amigos e rivais, e pelo público. É dele essa estrofe de improviso:

Qualquer dia do ano se eu puder
para o céu eu farei uma jornada
como a lua já está desvirginada
até posso tomá-la por mulher;
e se acaso São Jorge não quiser
eu tomo-lhe o cavalo que ele tem
e se a lua quiser me amar também
dou-lhe um beijo nas tranças do cabelo
deixo o santo com dor de cotovelo
sem cavalo, sem lua e sem ninguém

Bom, diante de tal obra improvisada, nada mais tenho a dizer. Deixo para os leitores o prazer de analisá-la. Fica também com vocês, caros leitores, os que conhecem e os que não conhecem a cantoria, a responsabilidade de pensar e repensar esta arte brasileira – originalmente nordestina – criativa, bela e rara, no entanto, ainda carente do reconhecimento que lhe é devido e solícita da patente que lhe foi sempre negada.

A estrada chega ao fim. Segui o rumo certo. O sol era quase poente. Ficaram as anotações de viagem por essa trilha e vereda palpitante da poesia popular, a cantoria. No local, metrificadamente marcado, estavam cantarolando, à minha espera, Zé Limeira e Orlando Tejo. Daí pra frente Limeira marcou o passo, apontou o rumo a ser traçado e – de viola em punho e verso aceso – cantou... iluminou e encantou a noite.

6 de setembro de 2002.
Majela Colares
escritor, poeta e contista, autor, dentre outros, dos livros O soldador de palavras e As cores do tempo.

Ps. esse texto, escrito em setembro de 2002, foi revisto e ampliado em novembro de 2010.

ALBERTO DA CUNHA MELO: POEMAS

2011-10-07T07:17:00.000-07:00

(Jean Delville)

O CERCO

Estamos todos cercados;
e o silêncio do sonho
é nossa arma sagrada:
as pistolas e as línguas de aço
dos inimigos brilham ao sol,
e eles gritam tanto
sobre as velhas colinas,
atrás das cegas estantes,
que sabemos de tudo;
e colados ficamos,
amamos e permanecemos.

FRASES DE EFEITO

Dizer que, no fundamental,
estamos sós,
é frase de efeito,
mas sinal para todos
se omitirem
do sofrimento de todos,
no fim, é frase
que causa, mesmo,
um monstruoso efeito.

FORMAS DE ABENÇOAR

Fique aqui mesmo, morra antes
de mim, mas não vá para o mundo.
Repito: não vá para o mundo,
que o mundo tem gente, meu filho.

Por mais calado que você
seja, será crucificado.
Por mais sozinho que você
seja, será crucificado.

Há uma mentira por aí
chamada infância, você tem?
Mesmo sem a ter, vai pagar
essa viagem que não fez.

Grande, muito grande é a força
desta noite que vem de longe.
Somos treva, a vida é apenas
puro lampejo do carvão.

No início, todos o perdoam,
esperando que você cresça,
esperando que você cresça
para nunca mais perdoá-lo.

FRANCISCO CARVALHO: POEMAS

2011-10-06T19:01:00.000-07:00

(Jean Delville)

ESTUDO

Subitamente descobrimos o acaso
na nuvem que passa pelo pássaro
ou no pássaro que soturnamente percorre a nuvem.

De repente aprendemos a flor das coisas
e os seus movimentos na paisagem.
De repente trocamos a imagem pela paisagem
a palmatória pela parábola.

De repente descobrimos que os espelhos nos evitam
que o amanhã pertence aos outros
que da janela somos observados
por super-homens de celulóide.
De repente é o metal do amor que silencia
no coração onde tudo é paisagem.

Subitamente compreendemos
que as palavras envelhecem com os homens
que o amor também envelhece
quando as palavras envelhecem.

BARRO

O barro é a palavra
que te devolve a inocência perdida
o teu passaporte para a criatura.
O teu modo de dizer o que as pessoas
não te disseram nunca.

O barro é a matéria do teu canto
o ouro de tua botija
o amálgama de tua cárie
o salário do teu anonimato
teu sortilégio e tua perdição.

O barro é teu sangue coagulado que teima em
[ protestar
o teu mistério se consumindo
o teu sapato estraçalhado na diáspora
o teu chapéu de luto
a tua solidão de olhos fitos na vida.

POEMA PARA ESCREVER NO ASFALTO

Agora eu sei o quanto basta à ceia do coração
e o quanto sobra do naufrágio
das nossas utopias.

Agora eu sei o que significa a fala dos mortos
e esta parábola soterrada
que jorra das veias da pedra.

Agora eu sei o quanto custa o ouro das palavras
e este pacto de sangue
com as metáforas do tempo.

Agora eu sei o que se passa no coração de treva
e do homem que morre mendigando
a própria liberdade.

Agora eu sei que o pão da terra nunca foi repartido
com a nossa pobreza
e com a solidão de ninguém.

Agora eu sei que é preciso agarrar a vida
como se fosse a última dádiva
colocada em nossas mãos.